16 février 1998 - Salle de Défense Contre les Forces du Mal

Tout tourbillonait autour de sa tête. La salle de classe n’était plus qu’un torrent de couleurs et de formes de plus en plus floues, à mesure que la douleur progressait à travers son corps. Son propre cri lui paraissait venir d’une autre personne, comme si son esprit avait cherché à quitter son corps pour fuir la douleur cuisante qui assaillait chacun de ses membres.

Puis elle disparu, aussi soudainement qu’elle était arrivée. Logan se rendit compte qu’il avait rejeté sa tête en arrière, et une douleur sourde dans la nuque lui apprit qu’il s’était cogné la nuque contre le haut du dossier de sa chaise durant cet épisode de souffrance. C’était sûrement pour cette raison que son tortionnaire avait mis fin à son sortilège.

Le Gryffondor inspira profondément plusieurs fois. C’était seulement le troisième round et il commençait déjà à avoir cette sensation d’étouffement, comme si sa poitrine était prise dans un étau alors que chaque respiration se faisait aussi bruyante que celle d’un homme qui venait d’échapper à la noyade. Il sentait déjà la sueur perler sur son front, tandis que son dos et ses aisselles étaient déjà trempés par les sueurs froides. Son corps était en état d’alerte.

Il attendit que son coeur reprenne un rythme de battements aussi normal que possible pour redresser la tête. Les yeux fermés pour pouvoir se focaliser sur sa respiration, il entendit cependant nettement la voix d’Amycus Carrow retentir et résonner dans la salle de classe.
“Quand est-ce que j’ai autorisé d’arrêter, Gwent ?!” cracha-t-il. Il n’aurait pas pu sonner plus hargneux sans que son invective ne devienne un aboiement.

La remontée de haine en Logan l’encouragea à rouvrir les yeux et redresser la tête pour faire face à son tortionnaire. Devant lui se tenait un jeune homme aux cheveux blonds platine coupés courts sur les côtés et un peu plus longs sur le dessus, qu’il reconnut finalement comme étant Lachlan Gwent, un troisième année de Poufsouffle. Ses jambes maigres semblaient à peine pouvoir le maintenir debout et sa main armée tremblait incontrôlablement.

Le Gryffondor plongea son regard à moitié hébété dans celui, embué et terrifié du jeune élève. Son frère Nathan le connaissait : c’était un gars des plus gentils que son jeune frère ait fréquenté, et ça se voyait. Sa gentillesse n’avait malheureusement pas l’air d’avoir échappé à Carrow non plus. C’était là sa punition : être forcé à faire preuve de cruauté.
“Mais euh, c’est-à-dire que - euh… J’ai cru qu’il s’était rompu le cou.” balbutia Lachlan sur un ton d’excuse en se retournant pour voir le visage du professeur, assis à son bureau.
“Boarf, c’est pas grave t’sais, j’me suis d’jà pris des coups plus douloureux qu’ça.” rétorqua le Gryffondor avant de lancer un regard de défi au Mangemort. Ce dernier le fixa avec une expression d’infini mépris avant d’ordonner au Poufsouffle :
“Reprenez. Immédiatement.”

Logan lança un regard noir vers le Mangemort en serrant les dents, tandis que Lachlan reportait son regard plein de larmes sur lui. Il implora brièvement et silencieusement son pardon, ce à quoi Logan rétorqua avec un léger hochement de tête qui voulait dire “Fais ce que tu dois faire.” Comment pouvait-il lui en vouloir, à ce p’tit gars de treize ans ? Lui-même, du haut de ses 17 ans, n’était pas sûr de savoir s’il aurait pu se rebeller contre un Mangemort à cet âge-là.

Le Poufsouffle leva sa baguette à contre-coeur. Logan sentit son coeur s’accélérer et lui-même ne put contrôler le rythme de sa respiration, qui trahit sa peur face au retour de la souffrance indicible du Doloris. Il ferma les yeux, attendant le moment où il ressentirait à nouveau les lames de rasoir chauffées à blanc illusoires pénétrer sa chair. Il sentit comme un point culminant, comme s’il savait que Lachlan était prêt à prononcer l’incantation fatidique, et ses pensées se tournèrent vers sa mère, Zoey, ses frères, son père, comme pour se rappeler que cette torture les protégerait eux.

Mais il n’y eut pas de douleur, pas de lame de rasoir. Juste un toquement contre la porte de la salle de classe. Logan rouvrit les yeux, confus. Il observa Lachlan qui semblait aussi confus que lui, mais dont le soulagement semblait illuminer d’une certaine manière le visage. Même Carrow semblait intrigué.
“Entrez.” dit-il de sa voix hargneuse.

Il y eut un actionnement de poignée de porte et un grincement de porte, puis des pas dans la pièce, suivis d’un claquement de porte.
“J’en ai une qui vous doit une retenue immédiate, Monsieur.” annonça une voix derrière Logan, ligoté sur sa chaise dos à l’entrée de la salle. Logan tenta de tourner la tête pour voir qui allait subir le Doloris à ses côtés, mais la douleur de sa nuque l’empêcha de pivoter son crâne plus loin que 45°, lui arrachant au passage un gémissement étouffé.

“Aaaah…” se ravit Carrow en se levant de son bureau, un rictus sadique à la bouche. “Branwen.” Maeja Branwen apparut enfin dans le champs de vision du Gryffondor, maintenue par un élève de Serpentard bâti comme une armoire à glace, Gregory Goyle.
“Branwen ? Damn ! What were the odds ?” s’exclama Logan avec bonhomie. Sans que l’idée que Maeja subisse elle aussi le Doloris l’enchante, la compagnie d’un visage - à défaut d’être amical - au moins cordial.

“La ferme.” ordonna Carrow en s’approchant des deux condamnés. Il ligota Branwen à une chaise d’un coup de baguette, les sourcils froncés par le dégoût. “Merci Goyle, dix points pour Serpentard.” annonça-t-il. “Alors, pour quelles raisons êtes-vous parmi nous cette fois Branwen ?” interrogea-t-il en brandissant sa baguette d’un air menaçant. Logan observa le profil de Maeja, qui était assise à un ou deux mètres de lui, avec curiosité. Elle avait toujours été une tête brûlée, aussi se demandait-il ce qu’elle avait pu faire cette fois pour mériter le même traitement que lui. Il avait hâte d’en savoir plus : il avait grand besoin de rire.