Avec la neige de ce début d'année 1999 s'installa un doux sentiment de paix et de joie dans le monde sorcier. Les Médicomages portaient des décorations sur leurs blouses blanches et le Ministère brillait de milliers de lucioles multicolores voletant dans l'accueil, illuminant ses moindres recoins, tant et si bien qu'il fallait un instant plisser les yeux pour ne pas être ébloui. Londres fut parée de ses décorations emblématiques, Trafalgar Square envahi de touristes moldus et sorciers venus observer le gigantesque sapin installé et décoré pour l'occasion et les deux peuples se mêlèrent dans Oxford Street, trop ébahis par les ornements pour encore laisser paraître une quelconque différence entre eux.

Un beau matin, portée par un hibou enlacé d'une écharpe frappée du M du Ministère, chaque citoyen Britannique reçut une missive.


31 décembre 2ooo

Noël passa, entraînant avec lui son lot de chants dans les rues, ses odeurs de repas lorsqu'une porte s'ouvrait sur des invités et les urgences de Ste Mangouste furent bondées à de nombreuses reprises, accueillant leur lot annuel d'indigestions ou de sortilèges post conflit familial.

Une équipe de sorciers avait été créée spécialement pour l'organisation du grand Bal de la nouvelle année, et ils avaient fourni un travail somptueux. L'accueil avait été briqué du sol aux plafonds et magiquement agrandi, de lourds rideaux vermeils fleurant bon les épices dégageaient de petits gazouillements d'oiseaux vers ceux qui passaient à côté, et de grandes tables de buffet s'étiraient en tous sens. Les lucioles présentes depuis Noël étaient toujours là, mais luisaient maintenant toutes d'une aura nacrée ; tout en voletant deci - delà, elles laissaient dans leur léger sillage une pluie d'étincelles éphémères, qui constellaient alors les guirlandes de houx ourlant chaque arche avant que de s'évanouir en douceur. Les murs austères du Ministère s'adoucissaient de la lueur opalescente que diffusaient, par enchantement, les baies laiteuses de grappes de gui qui ornaient le hall par myriades. L'ensemble donnait une impression de repas traditionnel d'antan, avec bougies et lanternes flottantes.

Autour de la nouvelle statue spiralaient en volutes dorées les méandres d'un sort de dissimulation, qui ne serait dissipé qu'à minuit sonnante lorsque Kingsley Shacklebolt en célébrerait l'inauguration. Quant à elles, les cheminées avaient étaient verrouillées pour que personne ne puisse utiliser la poudre de Cheminette. Un sortilège avait également été lancé dans la journée, interdisant à quiconque de transplaner dans l'enceinte du Ministère.
Seuls quelques membres du Ministère avaient été autorisés à s'y rendre en ce dimanche enneigés, et ils avaient du fournir une pièce d'identité à l'entrée côté moldu, gardée par un vigile du Ministère.

Un traiteur avait été engagé pour nourrir tous les invités et ses nombreux assistants travaillaient sans relâche depuis 48 heures. Une ribambelle de plats étaient prêts pour la soirée et une quarantaine de serveurs commencèrent à les déballer vers 19h. De gigantesques plats ronds furent entreposés sur les tables, emplis d'un punch aux fruits qui avait été concoctés le matin même dans les cuisine d'un restaurant sorcier proche. Il dégageait une forte odeur de fruits exotiques et bien triste aurait été celui ne songeant pas à le goûter.
Aucune autre boisson n'avait été prévue par l'équipe d'organisation.
Une estrade avait été montée, légèrement plus haute que le reste de la salle et un groupe de musique s'installait avec ses instruments, décorés pour l'occasion par de minuscules boules de lumières.

Les serveurs étaient en place à 19h45, les lumières furent légèrement tamisées pour permettre aux illuminations d'offrir leur part de magie et les Aurors se mirent en place. Une barrière magique fut déployée autour de l'accès côté moldu, repoussant les moldus mais empêchant également la dissimulation et le déguisement. Cela n'avait pas été signalé aux invités, mais si l'un d'entre eux venait en ayant pris du polynectar ou sous le coup d'un sortilège de déguisement, il serait aussitôt démasqué et rendu à son apparence initiale.
Un registre permettant de consigner le nom de chacun des invités était également installé, et aucune cabine n'était accessible tant que celui-ci n'était pas renseigné.







Jamais le manoir Fawley n'avait connu si tristes fêtes de fin d'année. Les cendres du cigare que le patriarche du clan avait fini de consumer quelques minutes auparavant étaient aussi éteintes que le restant de sa famille, figée dans une résignation qui minait le manoir d'une chape de plomb. Depuis la profondeur de son fauteuil d'acajou sculpté, Odysseus Fawley observait d'un regard rageur d'impuissance l'insupportable abandon de ses proches au chagrin qui les accablait. Même la fournaise qui embrasait l'âtre monumental du grand salon ne parvenait plus à réchauffer aucun d'entre eux, depuis que la sentence était tombée. Depuis que ce verdict, étalé en caractères gras en une de la Gazette, avait précipité toute leur famille dans les affres de l'injustice.

Son regard, gris d'acier fatigué, tomba sur les reliefs intacts des marrons chauds qu'il avait demandé aux elfes de préparer à son petit-fils, tout juste revenu de Poudlard. Mais à peine celui-ci avait-il franchi le seuil du manoir qu'il s'était réfugié dans un mutisme que seule sa mère avait percé, n'obtenant du garçon que des aveux brisés. En un froncement de sourcils que seuls perçurent ses ancêtres encadrés, Odysseus comprit que la première année d'Amatus à Poudlard lui resterait à jamais synonyme d'humiliation, de persécution.

L'année où la cruauté des autres enfants lui aura fait honte d'un sang pur dont il n'avait pourtant jamais fait étalage. Celle où le visage de son père, Mattheus Fawley, désespéré, jurant son innocence, avait fait le tour en première page de la Gazette d'une Grande Salle convaincue d'avoir en son sein l'indésirable rejeton d'un Mangemort. C'en était trop pour un enfant d'onze ans seulement.

Le griffon sculpté d'acajou de l'accoudoir grimaça sous les doigts soudainement crispés d'Odysseus    tandis que le visage de son propre fils s'imposait de nouveau à lui - comme s'il l'avait jamais quitté. Mattheus, abasourdi par le verdict prononcé au Magenmagot à l'unanimité. Condamné à perpétuité en les murs sordides d'Azkaban pour des crimes qu'il n'avait commis que sous le joug de l'Impero - mais qui, ces derniers temps, avait seulement envie de croire en l'innocence possible d'un sang pur dans la guerre qui avait si fort fait vaciller leur monde ? La vindicte populaire avait soif de coupables, qu'ils soient réels ou bien fabriqués de toutes pièces.

La seule pureté du sang de Mattheus avait rendu le jury hermétique à ses promesses. Et malgré les prouesses d'Abaddon Clare, avocate prometteuse qui lui avait malgré tout évité la peine de mort, c'est à une vie d'isolement et de folie à court terme que le tribunal avait voué son unique héritier.
Son enfant.
Son fils.

Et lui, abasourdi dans les tribunes, retenant dans ses bras l'évanouissement terrifié de sa belle-fille devant le sort de son époux, n'avait rien pu tenter tandis qu'on emmenait Mattheus loin de lui, dans quelque geôle sordide du Ministère, en attendant son transfert définitif à Azkaban.

Mais il était hors de question qu'il les laisse faire. Hors de question que pour une minute de plus, il souffre de laisser son clan se déliter dans une peine trop lourde à endurer. Si la justice du Ministère n'avait pas su déceler la vérité criante dans les déclarations de Mattheus et les plaidoiries de Clare, il s'occuperait lui-même d'arracher son enfant à un destin qui n'aurait jamais dû être le sien.

S'allumant un nouveau cigare, le patriarche glissa un remerciement à l'elfe qui rapprocha de lui un cendrier d'argent ciselé.  Les elfes étaient des créatures si formidablement loyales, si éternellement fiables au clan qui savait gagner leur dévouement. Depuis la mise en examen de Mattheus, le Ministère de la Magie et son Bureau de relogement des elfes avait recueilli dans ses propres effectifs le minuscule Tapsy, un elfe dévoué au service de Mattheus depuis l'enfance, après l'avoir longuement interrogé sur les effectifs de son maître. Cette petite peste de Granger avait oeuvré de toutes ses forces pour que Tapsy ne rejoigne jamais le clan Fawley, arguant qu'il connaîtrait de bien meilleures conditions de vie au sein du Ministère que parmi eux.

Ce n'était pas ce qu'Odysseus avait constaté, en visitant plus tôt dans la journée les cuisines affairées du Ministère de la Magie. Pointure du Département de contrôle et de régulation des créatures magiques, personne n'avait émis la moindre objection à ce qu'il passe en revue les elfes, d'autant moins que Tapsy avait fait partie de son quotidien des années durant. Lors de leur entrevue, l'elfe lui avait semblé éteint, presque égaré, n'accomplissant ses tâches qu'avec un regard morne.

Les yeux globuleux du petit être ne s'étaient éclairés qu'une fois la fiole sortie de la cape d'Odysseus et confiée à ses petites mains noueuses.  "Peux-tu faire ça pour Mattheus, Tapsy ? Pour le clan ?"

Lord Fawley exhala une bouffée de fumée grisâtre, qui lui voila un instant le visage meurtri de sa femme. La chevalière finement ouvragée à sa main fit ricocher les éclats d'ambre de la cheminée, tandis qu'il saisissait entre ses doigts ceux de Viona, caressant du pouce l'alliance qui les avait unis il y avait tant d'années.

- Nous le récupérerons, ma douce. Je t'en fais la promesse.

Quand bien même elle ignorait ce que recelait une telle promesse. Odysseus leva ses iris, d'acier gris déterminé, vers les aiguilles de l'horloge colossale. 20 heures avaient sonné. Le hall du Ministère serait bientôt bondé, et les hôtes enthousiastes s'adonneraient aux plaisirs du punch sans trop tarder, par dizaines, par brassées.

Avant peu, la petite fiole versée par Tapsy dans les fontaines de punch commenceraient à faire effet. Il serait aisé dans la confusion générale de rejoindre les geôles, loin, si loin dans les souterrains du Ministère. Jetant un regard étrangement ému à Viona, Lord Fawley pressa sa main une dernière fois et quitta le fauteuil d'acajou qui avait accueilli la douceur de leurs soirées, depuis si longtemps. Il voyait encore Mattheus, si jeune, jouer devant leurs yeux sur le tapis vermeil.

Il reviendrait, il s'en faisait la promesse.
Pour elle, pour lui.
Pour leur enfant.




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