A cette heure-ci, le Bureau était encore paisible. Etrangement endormies, les différentes parties de l’open-space qui composaient le cœur d’activité de la Sécurité Magique n’abritaient que quelques rares lève-tôt encore discrets, attelés à leur travail dans un calme studieux. Des courageux héros prêts à faire une croix sur leur doux sommeil pour lutter contre le crime, qui méritaient très certainement un hommage à la hauteur de leur investissement.

Ce n’était pas le cas de tous en ce début de semaine. La double-porte du sous-sol consacré aux affaires classées et aux vieux dossiers du Département des Aurors s’ouvrit lentement pour laisser passer une silhouette encapuchonnée - dont quelques mèches brunes en bataille s’échappaient - en rangers de cuir élimées. Seule une acharnée comme Tara Blackwell, car à en juger par son apparence, ça ne pouvait être qu’elle, pouvait avoir passé la moitié de la soirée dans la salle des archives. En vérité les plans de la jeune femme ne s’étaient juste pas déroulés comme prévu. Après un simple verre dans un bar qui s’était de fil en aiguille mué en une beuverie conséquente la faisant émerger d’un concours de shots de liqueur de Mandragore, la brune s’était retrouvée guidée par un instinct complètement absurde lui suggérant que la meilleure chose à faire à quatre heures du matin était très certainement d’aller travailler sur le cas de ses parents. Avec un esprit aussi éclairé et lucide que le sien à cette heure de la nuit et avec un tel taux d’alcoolémie, nul doute qu’elle allait faire des ravages.

Ses embellies avaient parfois l’allure de lubies dignes de la paranoïaque qu’on décrivait tout bas. Elle préférait se dire que c’était sa conscience professionnelle qui la titillait à des moments inopportuns, voilà tout. Tara se passait volontiers des commentaires et elle fut presque ravie de constater que ses collègues n’étaient pas encore nombreux ce matin, ce qui lui laissait une petite longueur d’avance pour faire deux choses : émerger de son demi-sommeil, et surtout, foncer droit sur la machine à espresso magique qui fumait encore, prête à lui délivrer le breuvage des dieux. Le pas de l’écossaise s’accéléra, furtif, mais c’était trop tard. Quelqu’un l’avait vue. « SALUT SALUT LA COMPAGNIE ! » La voix bien trop forte et joyeuse d’Hubert rata de peu de lui faire renverser sa propre baguette. La jeune femme renifla à peine tout en ignorant pleinement l’esprit qui, lui, l’avait pour le coup bel et bien remarqué et ne comptait pas la lâcher. L’ectoplasme tournait autour de la jeune femme au risque de lui donner la nausée, son visage trahissant complètement son enthousiasme hilare typique de celui qui avait affreusement besoin d’attention. « Oh, Tara, quelle mauvaise mine ! Tu sais c’qui te remonterait le moral ? Une bonne blague d’Hubert ! C’est une Vélane, un Vampire et un Centaure qui sont sur le Chemin de Traverse, et là – » Tara rajusta les épaisses lunettes de soleil qui camouflaient partiellement la gueule de bois lisible dans ses yeux et renfonça sa tête dans la capuche de son sweat-shirt en bougonnant. « Hubert ? La ferme. » Et pour couper court à ses chouinements, la brune actionna d’un coup de baguette la machine à café qui démarra en trombe, émettant des crachottis et un tel boucan du Diable qu’Hubert, vexé, tourna ses talons flottants dans l’air pour s’éloigner. Il devait déjà être occupé à la maudire sur cinq générations, ou peut-être à blâmer son manque évident d’humour. Tant pis pour elle.

Ses mains s’emparèrent du long café noir qu’elle avait déjà hâte de boire jusqu’à la dernière goutte. Se traîner jusqu’à son bureau lui demanda un effort qu’elle était prête à fournir tant que cela impliquait par la suite la paix pour elle. Là, enfin, le café lui brûla la gorge et réveilla tout son être encore engourdi.

Un bruit de pas derrière elle lui indiqua que sa solitude se terminait ici. Le son d’une veste en cuir qui chuinte, les échos lointains d’une voix grave qu’elle écouta sans comprendre. Tara n’eut pas besoin de vérifier par le moindre coup d’œil pour savoir que c’était Valentine qui venait de passer à côté d’elle pour s’installer comme il le faisait chaque matin. L’odeur de ses cigarettes suffisait à confirmer l’identité de son voisin, et elle ne quitta même pas son habit de lumière pour marmonner, en guise de bonjour. « Je déteste le lundi. » Sa voix enrouée lui rappela la quantité de clopes fumées en si peu de temps. Ce qui n'empêchait pas son cerveau d'en réclamer un peu plus. Est-ce que Val’ était là hier soir, lui aussi ? Il y avait des chances étant donné qu’ils finissaient bien souvent par se recroiser lors de leurs virées quand ils n’étaient pas déjà ensemble. Avec un peu de chance, il se souviendrait mieux qu’elle de sa propre soirée … et nul doute que cela lui donnerait l’occasion de se moquer d’elle.

La voix de Valentine avait quelque chose d’à la fois rassurant et inquiétant. Après son entrevue avec le fantôme le plus insupportable de toute la contrée britannique qu’il venait de renvoyer à ses pénates, la présence de son ancien mentor était plus que bienvenue en ce début de matinée chaotique. Et malgré tout, sous son air parfaitement Trevelyanesque, demeuraient les signes caractéristiques et avant-coureurs de celui qui savait. Oh oui, ce sorcier-là n’était pas tout à fait dénué d’intentions, l’ombre de son sourire et ses paroles le confirmaient alors qu’il fouillait dans les poches de sa veste pour en extirper un papier. Son mentor avait quelque chose en tête, quelque chose de particulièrement précis et établi pour justifier tous ces petits signaux que Tara captait sans être tout à fait en état de comprendre.

Tara daigna enfin lâcher quelques secondes sa tasse fumante pour cesser de s’abreuver de caféine – à ce rythme, une perfusion aurait été plus avisée pour son cas – et rapprocha sa chaise du bureau où Valentine souhaitait déplier le mystérieux document qu’il tenait tant à lui montrer. En dépit de la gueule de bois qu’elle se payait, l’écossaise voyait toujours sa curiosité piquée à vif dès que la moindre miette de défi se présentait à l’horizon. A mile lieues de deviner de quoi il s’agissait, la jeune femme vit tout le sérieux de son ancien maître d’armes exploser en miettes lorsque le dessin, celui-là même qu’elle avait péniblement réalisé hier soir sur le bord du comptoir du bar, se dévoila sous ses yeux fatigués. « Très drôle. » Concéder la victoire à son aîné lui était difficilement réalisable, mais les commissures plissées de sa bouche trahissaient l’amusement spontané de cette blague qui avait bien trop pris. De l’index elle pointa la silhouette filiforme du bonhomme censé représenter le quadragénaire. « Tu sais que des gens paieraient très cher pour ça ? » Au moins trois ou quatre Mornilles, ce qui était déjà un prix considérable quand on prenait connaissance de l’état de l’individu auteur d’une telle peinture de guerre. Un soupir passa alors que sa main effaçait péniblement de son visage le sourire déjà résigné qui s’était furtivement gravé sur ses lèvres. « J’imagine que si je te demande de le jeter au feu tu ne le feras pas ? » Non, évidemment. C’était quasiment aussi stupide que provocateur de demander une telle chose. Si quelqu’un ici se chargeait bien de collectionner chaque pièce d’instant honteux sur elle pour le lui ressortir avec malice, c’était Valentine.

L’arrivée de Lysander n’interrompit pas davantage la petite séance de moqueries – gentilles – sur les talents artistiques de Tara. « De moi. » répondit-elle en guise de salut avec la plus grande confiance en elle. Face au regard sûrement empli de perplexité – et peut-être teinté de jugement ? – du Selwyn, la jeune femme haussa les épaules, prête à jouer la carte de l’honnêteté totale. « Eh oui … Auror le jour, artiste peintre la nuit. » Puisqu’elle avait été démasquée, autant assumer jusqu’au bout son don très bien dissimulé. D’un coup de baguette, elle appela à eux la cafetière qui diffusa sur son passage son agréable odeur corsée. « Du café ? »

Le reste du Département arrivait progressivement, le flux de sorciers s’intensifiant. Chose normale s’il en était, à la différence près qu’en même temps que d’autres Aurors partaient s’installer ou se saluer, plusieurs missives d’un violet intense traversèrent les airs, l’une d’entre elle se jetant quasiment dans les mains de l’Auror américain. « Oh-ho. » Alors que la cafetière restait en suspens au dessus des tasses à moitié-remplies, la brune fit atterrir l’objet d’un mouvement bref avant de scruter les personnes présentes aux environs. Mine de rien, le brouhaha ambiant témoignait d'une affluence plutôt peu coutumière. Il y avait même quelques brigadiers magiques dans l'assistance. « Autant de monde à cette heure-ci, ça relève de l’anormal. » L’air suspicieux de Tara s’accentua tandis qu’au loin, elle reconnut le visage fermé du Directeur du Bureau s’avancer du bout du couloir d’entrée, baguette en main pointée sur sa propre gorge. Il s’apprêtait très certainement à faire une allocution inhabituelle pour tous les agents du Ministère, ce qui n’augurait généralement rien de bon.

« Qu’est-ce que ça dit ? » demanda une Tara légèrement soucieuse, son regard clair braqué sur les deux anglais qui lui faisaient face. Au vu de ce qui semblait se tramer dans l'ombre, de l'air grave de leur chef et cette atmosphère progressivement électrique qui parcourait chaque nouveau sorcier ayant lu la note de service qui venait de tomber, l'idée qu'un incident ait pu se produire dans le Monde Magique était la seule qui trouvait un sens à l'esprit de la sang-mêlée. Elle espérait avoir faux, mais elle alla jusqu'au bout de sa pensée à haute voix. « Ca concerne les moldus ? »