Rhiannon & Eleanor

Des quatorze minutes de retard, l'historienne bleue et bronze n'en avait vu filer aucune. Avant que d'être contrainte et forcée de plonger son nez retroussé dans un triste manuel de Métamorphose, Rhiannon dévorait un catalogue de la récente exposition du Musée Sorcier d'Edimbourg. La brume de ses iris s'était depuis de longues minutes amouraché d'un prodigieux article signé de la main même du professeur Poldark, conservateur audit musée et professeur à la faculté d'Edimbourg, dont Rhiannon admirait sans réserve la virtuosité tant de mots que d'esprit. Et quoique la jeune Serdaigle se révélât bien trop souvent au goût de ses camarades un peu trop pointilleuse en matière de ponctualité, elle ne vit cette-fois ci pas s'écouler le temps qu'un livre exceptionnel arrêtait toujours à ses yeux. La bibliothèque de Poudlard, havre de ses rêveries et tout précieux bastion de calme contre l'agitation qui régnait au château, était pour elle un cocon de sérénité où les minutes n'avaient que trop rarement d'emprise. Plus d'une fois l'acariâtre bibliothécaire avait été réduite à la pousser hors des rayonnages colossaux qui renfermaient toutes ses fascinations, et pas une fois Rhiannon ne s'y était résolue d'un coeur léger.

S'arracher aux promesses de la cathédrale de savoir lui était toujours douloureux - elle en aimait chacun des rayonnages, immenses, luisants du cuir de leurs reliures, fleurant bon l'encre des enluminures et l'odeur suave du vieux papier... Chacun des livres qui reposait dans ce sanctuaire la sagesse de ses pages lui était un ami, un conseiller, un professeur. Avec les bras d'Aamon, il s'agissait du seul lieu à Poudlard où Rhiannon trouvait la quiétude qu'elle chérissait tant.

Pourtant, quoiqu'elle savourât en cet instant même la tranquillité absolue de la bibliothèque, la jeune arborait un visage las qu'accusait le bleu de ces cernes, et la pâleur de son visage. Elle portait encore à son front un bandeau fin brodé de motifs celtes, voué à dissimuler aux regards étrangers la rune qu'un professeur de l'école y avait gravée pour la protéger d'une malédiction - mais cela n'interpellait personne, tant l'affection de Rhiannon pour les coiffures d'un autre temps était devenu coutumier. Sa fatigue en revanche était bien plus prégnante que celle de simples nuits blanches de lecture ; le portrait de Zoltan Varkam, depuis les sombres cachots de Poudlard, n'avait de cesse de s'essayer à l'attirer dans les tréfonds des sous-sols du château. Et quoique cela paraisse idiot, elle avait toutes les peines du monde à ne pas céder à son appel.

Ses pensées dérivaient vers l'origine du pouvoir de Varkam, lorsque toutes à leur réflexion elles en perdirent le fil par le bruit chaotique de livres s'effondrant les uns contre les autres dans un désordre inouï. Brisant sans un scrupule la bulle de sa concentration, l'auburn de ses sourcils déjà froncé par l'inquiétude, Rhiannon se leva d'un geste leste du banc qu'elle occupait pour trouver l'origine de cette apocalypse.

"Hmpf… Pardon du bruit…" chuchotait une Eleanor à terre, condamnée d'un oeil noir par des myriades d'étudiants agacés.

Quoique la jeune Serdaigle déplore l'état des grimoires amoncelés contre le sol, elle renonça à contre-coeur à les examiner dans l'immédiat afin d'estimer les dégâts pour consacrer son attention à la première urgence, qui gisait en fixant le sol, les joues d'un rouge incandescent. Agitant le bois de charme de sa baguette envers les livres malmenés, Rhiannon en refit une pile bien nette qu'elle dépassa à pas de chat, du bout de ses bottines, jusqu'à tendre la main à l'élève de Poufsouffle en lui confiant un sourire délicat. Ses cheveux roux ruisselaient le long de ses épaules, émaillés de quelque ruban auxquels elle avait mêlé ça et là les couleurs de fleurs printanières.

Avisant un portrait qui maugréait contre la maladresse d'Eleanor en pestant aussi fort que son cadre le permettait, Rhiannon répliqua sèchement.

"Sir Arrington, personne ne vous a demandé votre avis. Il me semble que la dernière fois que vous êtes tombé de balai, c'est une tour du château que vous avez vandalisée, et non une simple pile de livres."

Elle lui lança un regard peu amène du fond de ses yeux gris avant de reporter son attention sur Eleanor.

"Ca va, tu ne t'es pas fait mal..?"

Comme pour mieux en chercher la preuve eux-mêmes, les iris gris de Rhiannon furetèrent en tapinois jusqu'à la ligne toute en finesse du nez d'Eleanor. N'y décelant aucune torsion ni bosse qui mériterait qu'elles deux fassent un détour par l'infirmerie d'Angelica Jones, la jeune Serdaigle emboîta le pas de sa comparse à pas de chat, dissuadant d'un regard tous les railleurs qui s'essayaient encore à des sourires narquois. A croire qu'aucun n'avait jamais subi une chute de balai humiliante, ni trébuché au tour d'un couloir quand d'aventure un escalier se décidait à changer de chemin, sans aucun signe avant-coureur...

Un rose soutenu infusa peu à peu les joues d'Eleanor, tandis qu'elles cheminaient vers des lieux plus tranquilles et vierges d'avanies. Pourtant, en dépit de sa gêne, et de la honte qu'elle sentait sûrement poindre à s'être donnée en spectacle dans un lieu aussi fréquenté, la jeune Poufsouffle se ressaisit avec l'aisance de celle qui n'abandonne jamais la douceur d'un sourire à la rudesse des autres. Il avait fallu de nombreuses années, et exigé bien des moqueries avant que Rhiannon elle-même n'arrive à passer outre les remarques dont d'autres voulaient lacérer sa tranquillité. Ce qu'elle esquivait en première année les joues consumées de vermeil, elle s'était entraînée à l'ignorer d'indifférence depuis bien plus longtemps ; et ceux qui n'avaient pas la chance de cueillir ses silences, ne récoltaient pour récompense à leur mentalité qu'une répartie mordante qu'on ne soupçonnait pas à la fragilité de sa silhouette.

- Bon alors, j’ai emmené mes livres de Métamorphose, par contre je me souviens plus du sujet exact du devoir… Tu l’as noté quelque part ?

Quoiqu'elle ait réellement tracé d'encre sur parchemin le sujet de leur devoir, il était tout aussi bien imprimé dans la mémoire exceptionnelle qu'elle consacrait à ses études. L'esprit de Rhiannon était comme cette bibliothèque, labyrinthe érigé à la gloire du savoir où elle piochait, dès lors que le besoin s'en faisait ressentir, la plus précise information qu'elle avait conservée dans un dédale vertigineux d'autres renseignements. Elle s'apprêtait à donner corps à la réponse que désirait Eleanor lorsque celle-ci la prit de court.

- J’aime beaucoup les rubans dans tes cheveux.

La Bleue et Bronze interrompit la disposition consciencieuse de ses affaires sur l'acajou vernis de leur bureau pour esquisser un sourire délicat. Il n'était pas coutume que l'on caresse d'un compliment ce que la plupart voyaient comme une bizarrerie, et quoique elle n'aie jamais pris le parti d'ajuster ses coiffures à une mode plus conforme, Rhiannon se sentit étrangement touchée qu'elles puissent trouver grâce aux yeux de quelqu'un - hormis un certain Vert-Argent...

- Vraiment ? Merci... Les autres trouvent ça étrange au mieux, ridicule au pire. Elle haussa furtivement les épaules, comme pour signifier à Eleanor qu'elle en faisait peu de cas, puis se sentit obligée de rectifier pour ne pas inclure Aamon dans son jugement des autres. A part Aamon, mais...

Ses joues rougirent alors sensiblement, à leur tour, tandis qu'elle s'interrompait sans avoir réellement besoin de continuer pour qu'Eleanor sache ce qu'elle sous-entendait. Quoique immense en couloirs et en tourelles entrelacées, par une rumeur ne réchappait aux quatre recoins de Poudlard ; et l'année douce, si douce, qui s'était écoulée depuis que leurs mains ne se quittaient plus n'avait échappé à personne au sein du château. Comme pour chasser cet instant d'égarement, Rhiannon, poursuivit d'un ton plus sérieux.

- Donc ! La métamorphose... Le professeur Grigoryan désirait que l'on reprenne les comptes-rendus de la dernière expérience de métamorphose inter-espèce avancée que l'on a faite en cours. La Gastropodia, lorsqu'on a dû changer une plume et son encrier en escargot.

Elle s'interrompit, se rappelant douloureusement la coquille de verre que l'escargot avait gardé de l'encrier, et de la bave noire d'encre qu'il rejetait constamment suite à son propre essai. Contemplant le souvenir de son échec avec des sourcils à demi-froncés, Rhiannon soupira et sortit son propre compte-rendu, qu'elle tendit à Eleanor.

- Nous devons chacune rédiger quelques paragraphes sur l'expérience de l'autre, la décrire, expliquer ce qui a échoué, proposer des solutions d'amélioration...