Les flots brûlants d'une douche salvatrice ruisselaient sur son visage lorsque sonnèrent vingt heures. Les minutes s'écoulaient en même temps que l'eau chaude, en une même litanie, ayant emporté depuis un moment déjà les toutes dernières traces de savon. Il avait besoin de sentir quitter sa peau les odeurs ramenées de l'hôpital, depuis les écœurantes fadeurs des chambres aseptisées aux fragrances trop puissantes des potions de guérison qu'il proposait à ses patients. Mais ce n'était pas tant tous ces parfums, tous ces effluves, que le médicomage avait besoin de frictionner loin de son corps. C'était toute la souffrance qu'ils suscitaient, toute cette pitoyable estime de soi qui lui collait à la peau comme un vêtement. Tous ces souvenirs amers, insupportables, que Sainte-Mangouste ressuscitait à chaque seconde qu'il s'échinait à faire son job comme tous autour de lui.

Est-ce qu'il finirait par en venir à bout, un jour ?

Averroes en était encore à nouer sa cravate lorsqu'il se demanda ce qui leur avait pris, à Sienna et lui.

- Bon, on y va Averroes. Je t'attendrai à 21 heures sur la piste de danse !

Honora Pebbles, remise de son sursaut, lui avait conseillé de se mettre sur son 31 s'il souhaitait avoir ses chances avec Sienna, en appuyant ses dires d'un clin d'oeil insistant qui avait accentué le malaise. Dans le miroir, son reflet ne lui renvoyait qu'un portrait sans concession de la fatigue accumulée par bien trop d'heures de garde, cernes à l'appui. A gestes plus mécaniques qu'enthousiastes, il acheva de serrer la cravate sobre qu'il avait élue pour l'occasion, passa une main dans les longueurs ébène de ses cheveux dans une vague tentative de discipline, et s'autorisa un regard critique sur la vision que lui renvoyait la glace.

Sa mère se serait extasiée en concluant par une photographie qui aurait fini par orner le manteau de la cheminée familiale, mais lui se sentait plus engoncé qu'élégant. Si bien taillé soit-il, le costume n'offrirait aux autres qu'une illusion de façade sur le désir qu'avait le médicomage de se perdre au beau milieu d'une foule et de célébrer. Même la veste ivoire parfaitement ajustée qu'il enfila ne parvint pas à lui donner l'air de vouloir fêter le nouvel an sorcier ; l'intangible tristesse qui semblait toujours subsister dans l'outremer houleux de ses yeux l'observait avec une résignation calme depuis le miroir.

Il détourna les yeux, incapable de supporter sa propre vue plus longtemps qu'une poignée de secondes. Glissant le bois de saule de sa baguette dans la manche de son costume, Averroes attacha machinalement sa montre et activa, avant de transplaner, les quelques sortilèges de sécurité qui protégeaient l'appartement d'intrusions malvenues. Un claquement sonore se répercuta en écho dans la cage d'escalier de son immeuble pour seule et unique trace de sa présence.

Une fois mêlé à la horde joyeuse de sorciers et sorcières qui n'attendaient que leur tour pour entrer, Averroes s'efforça de garder le dos droit en patientant. Quitte à redouter la soirée, autant ne pas décevoir celle de Sienna en remâchant des regrets et remords qui ne trouveraient aucune solution ;  il se devait d'être de bonne compagnie, ne serait-ce que pour elle. D'un oeil observateur sans pour autant curieux, le guérisseur considéra la surprenante diversité de sorciers qui s'étaient rassemblés ce soir-là sous l'égide du Ministère. Il distinguait autour de lui de ces visages que l'on ne voit apparaître que dans les pages les plus mondaines de la Gazette, d'ordinaire confinés dans les salons dorés finement ciselés des sang purs. Et jouxtant ceux-là, drapés des plus fines soies et bercés de noblesse, s'agitait la jeunesse la plus déchaînée de Londres. Le contraste était si saisissant qu'il aurait pu sourire, si la perspective de passer la soirée au milieu d'un tel monde ne commençait pas à lui raidir la nuque d'appréhension.

Quand vint enfin son tour de signer, Averroes saisit la plume de ses doigts longilignes et témoigna de sa présence d'une écriture soignée, bien loin des illisibles griffonnages que beaucoup de ses collègues collaient sur ordonnance. Passant un doigt dans le col de sa chemise, il prit une grande inspiration avant se jeter, du pas mesuré qui était toujours le sien, dans le véritable bain de foule qui emplissait le hall du Ministère de la Magie.

Il lui était difficile de repérer Sienna dans une telle effervescence, et les lueurs seulement tamisées que diffusaient avec parcimonie les éclairages oniriques ne lui facilitèrent pas la page. Pourtant plutôt grand, Averroes ne bénéficiait cette fois pas du privilège naturel de sa taille pour la trouver entre les rires et les froufrous qui bruissaient en murmures autour de lui ; ce n'est qu'en rejoignant les rives du buffet et de ses saladiers de punch que le guérisseur s'aperçut - et réalisa l'avoir déjà croisée de dos durant ses recherches, sans pourtant l'avoir reconnue.

En un sourire discret, verre de punch à la main, il se glissa près d'elle et dévoila son arrivée.

- Si je te prends en photo et qu'on l'affiche en salle de garde, Parish te fichera éternellement la paix avec ses histoires de mode et de féminité. Partante ?

Il haussa un sourcil tout en haussant son verre à portée de celui de Sienna pour faire mine de trinquer. Laurel Parish était de celles à Sainte-Mangouste qui ne pouvaient tenir leur langue dès lors que l'une ou l'autre manquait de maquillage, ou ne fleurait pas bon le dernier parfum encensé par Sorcière Hebdo. Aucune de ces filles, à la superficialité bien trop prégnante, ne réalisait qu'il n'y avait nul besoin de se farder à outrance ou d'être en tailleur impeccable pour briller.

Il n'était pas le seul à le penser, à en juger du regard qu'un Auror en long manteau noir, qu'il reconnut comme l'ancien compagnon de Sienna, garda presque douloureusement rivé sur elle une fraction de seconde avant de s'en détourner d'un air sombre. Averroes se décala légèrement, de sorte à ce qu'elle n'aperçoive pas Trevelyan de là où elle se trouvait, et ne put que reconnaître en reportant son attention sur elle qu'elle était splendide. Autant que cette femme parée de bleu marine qui venait d'arriver non loin d'eux, et dont les longs cheveux roux absorbaient l'ambre chaud des chandeliers...

Tricia Rose jubilait.



Couvrir cet événement avait été l'unique raison de vivre de sa dernière semaine, et les bouderies dont elle avait copieusement rabattu les oreilles de son père avaient visiblement eu raison des réticences de ses supérieures. Le réseau ? Il n'y avait que ça de vrai !  A qui d'autre la rédaction aurait-elle bien pu confier la couverture du bal, quoi qu'il en soit ? Loraine Tipton n'aurait servi qu'à rendre un compte-rendu de la soirée aussi embarrassant que sa propre personnalité, et il y avait longtemps que Sweeting était aussi passée de mode que sa triste coloration. Aloysius Wickham ? Elle déchirait toujours les pages où siégeaient ses articles pour les donner à son elfe de maison, qu'il puisse s'en faire un pagne ou un oreiller, selon son bon plaisir.

Non, cet événement était fait pour lui appartenir. Tricia comptait en faire l'avènement de sa propre réputation en tant que brillante journaliste, digne et prometteuse héritière des prouesses de Rita Skeeter. Les dix centimètres de talons où culminaient ses escarpins étaient fin prêts à écraser quiconque se dresserait sur son chemin, et elle en martelait les dalles de marbre pavées du Ministère comme pour claironner son arrivée. Une robe de chez Falbalace, qui avait coûté la majeure partie de l'argent de poche qui lui servait de salaire, soulignait les courbes voluptueuses qu'aucun sortilège du Ministère ne pourraient  affadir. L'étoffe légère pavanait ses reflets dorés à l'envi, dentelant un dos nu d'une pâleur laiteuse contre lequel ondoyait le flot blond vénitien de ses cheveux.

Déjà, regard de biche à l’affût des moindres personnalités présentes pour la célébration, Tricia en répertoriait jusqu'au moindre nom du bout d'une plume réputée pour être aussi bavarde qu'acérée. Graciant de sourires éclatants les pointures de ce monde qui la reconnaissaient, elle parvint finalement à la lisière du sort de sécurité mis en place par le Ministère, gardé par l'espèce de bouledogue qui se faisait appeler Auror et surveillait visiblement l'entrée du bal. Sucrant sa bouche du sourire le plus mielleux qu'elle put dégainer, Tricia le dévisagea de haut en bas. C'était sur ce genre de butor que reposait la sécurité et le prestige de la soirée ?

- M. Valentine, le Ministère s'est enfin aperçu que vous seriez plus doué en tant que portier que pour attraper les Mangemorts encore en liberté ? Rappelez-moi... combien de temps cela fait-il que vous courrez en vain après Rabastan Lestrange ?

Elle battit des cils, pointe de sa plume en équilibre sur le carnet de parchemins qu'elle tenait en main, mais le regard que l'Auror lui lança lui donna une telle sensation d'être un insecte épinglé sur sa planche qu'elle se détourna de lui en affichant le plus superbe des dédains.

La plume se mit à griffonner. Le Ministère de la Magie se sert visiblement du rebut de ses effectifs pour garantir la sécurité du rassemblement sorcier à l'occasion du bal du nouvel an. Se pourrait-il que garder la population saine et sauve ne soit qu'une priorité de second ordre pour Kingsley Shacklebolt ? C'est sans nul doute ce que semble penser Astra Vitalia Nott, qui a pour l'occasion arboré une robe si démodée qu'elle doit sans doute s'attendre à ce qu'elle soit endommagée au cours d'un incident, au cours de la soirée. A moins que la jeune mariée ne soit si engoncée qu'en raison d'une future grossesse à annoncer ? Cela changerait agréablement la tendance enclenchée par la famille Nott, qui publie bien plus volontiers des faire-part de décès que de naissances. Odysseus Fawley ne semble en tous cas rien remarquer - l'âge l'aveugle sans doute - , et sa seule présence au grand bal du Ministère atteste de son indifférence quant au verdict rendu au procès de son fils. La culpabilité de Mattheus Fawley n'en est que plus certaine.

Le vermillon qui ourlait ses lèvres affecta un sourire de satisfaction qui boursoufla un peu plus l'estime qu'elle avait d'elle-même, et la conviction intime d'être la personne adéquate pour rendre compte le plus justement possible de l'événement. Les lecteurs du journal n'avaient aucune envie pour la plupart d'être nourris d'assommants discours sur l'enjeu politique du bal ; c'était de commentaires pertinents sur la vie mondaine londonienne dont le public avait soif, et Tricia Rose avait la ferme intention de leur donner exactement ce qu'ils recherchaient. Les articles qu'elle publierait seraient comme les jeux dont les romains se délectaient en leurs temps, et il aurait été hypocrite de se mentir à ce sujet.

Tandis que ses talons claquaient et qu'elle saluait à grand renfort de compliments les quelques collègues de son père qu'elle croisa en chemin ainsi que Lloyd Price, le seul Auror acceptable de ce pays, la jeune femme se prit à admirer l'effort qu'avait déployé le Ministère pour rendre le bal un minimum esthétique. L'atmosphère feutrée, propice aux confidences qui ne tomberaient pas dans l'oreille d'une sourde, ferait certainement son bonheur ! Tout comme les échantillons de sorciers et sorcières présents ici ce soir...

Le bal du nouvel an a visiblement répondu à la volonté du Ministère de réunir des sorciers de tous horizons. Mais était-ce forcément la meilleure des ambitions ? Si l'on croise des beautés prometteuses telles que Callisto Rowle, nous ne pouvons en revanche ignorer que M. Valentine à la sécurité laisse visiblement entrer des sans-abris qui ternissent le prestige de la soirée. L'un d'eux s'évertue par ailleurs à accompagner l'héritière Viridian dans ses déambulations ; et je ne peux m'empêcher de remarquer que le sort de sécurité mis en place par le Ministère a fait bien des ravages en cette soirée. La robe choisie par la descendante de Vindictus Viridian devait certainement s'accorder à un décolleté voulu plus généreux, mais rendu à ses proportions initiales par l'enchantement révélateur. De meilleures chances la prochaine fois, miss Viridian ! Ou de meilleurs goûts ?

Espérons, car Tricia ne semblait pas être la seule à être le triste témoin de cette jeunesse à la dérive. Se détournant d'un spectacle qui lui était plus désagréable qu'autre chose, la journaliste poursuivit son petit pèlerinage au gré du bal et de ses convives, arrivant finalement à l'orée du buffet. D'une moue boudeuse, elle se détourna des petits fours et autres amuses-gueules visiblement trop gras que le Ministère avait jugé bon de servir, ainsi que des immenses saladiers de punch qui jalonnaient les tables.

Au vu de la qualité du seul et unique punch proposé aux invités, le Ministère de la Magie a visiblement tout misé sur la sécurité de l'événement. Je ne peux toutefois nier que le cocktail semble agréable à la plupart des convives, y compris au médicomage Averroes Osbourne, qui fait fréquemment ces derniers mois et depuis le début des grands procès de Mangemort la une de la Gazette. Le poids de la culpabilité qu'il porte et les yeux tristes dont il essaye toujours d'attendrir le Magenmagot ne semblent finalement plus si lourds à supporter que cela, au vu du punch qu'il n'hésite pas à ingérer. Ce n'est pas sans amertume que je constate que des médicomages responsables de la mort de plusieurs de nos congénères les oublient à la faveur d'un seul verre de cocktail premier prix.

La plume qui grattait frénétiquement le parchemin rosé sur lequel s'alignaient ses réflexions s'assagit soudainement tandis que commençait le discours du Ministre de la Magie. Qu'allait-il bien pouvoir déclarer au bon peuple sorcier qui serait assez juteux pour son article..?

Sa tenue:

La chaleur solennelle du discours de bienvenue, portée par le timbre sécurisant de Kingsley Shacklebolt, incita d'elle-même au silence la vague clameur qui se propageait jusqu'alors en murmures dans le grand hall. Le bourdonnement incessant des conversations ne se réduit qu'à quelques discussions éparses ça et là, bribes de commentaires rebondissant sur le discours que sorciers et sorcières s'échangeaient à voix basse. Averroes tint sa langue tout au long du bref monologue que leur délivra le Ministre - son tempérament réservé n'exigeait pas de lui quoi qu'il en soit qu'il parle sans discontinuer. Shacklebolt leur offrait des promesses d'espoir et de paix durable que tous les visages tournés vers lui semblaient avides de croire et d'absorber, mais pour autant de promesses, combien seraient brisées ? Combien d'entre elles, tenues ? Peinant à avaler la gorgée de punch qu'il s'était laissé aller à goûter, Averroes eut l'impression de déglutir son pessimisme en même temps que le cocktail fruité. Une partie de lui mourait d'envie d'avoir foi en ce discours, en avait même désespérément besoin. Mais une autre, plus insidieuse, bien plus présente, aussi, ne cessait de soupirer après l'éternel recommencement des guerres et des conflits. Il sentait croître en lui la désagréable impression d'assister à ce genre d'allocutions maladroites  que des médicomages tout juste diplômés servent aux patients ; ne vous inquiétez pas, tout ira bien. Vraiment ?

Il adressait un sourire de guingois à Sienna comme pour reprendre contenance, lorsque les derniers mots du Ministre de la Magie résonnèrent dans le hall. Déjà se remirent à enfler les vagues de chuchotis, et les convives abandonnèrent leur discrétion pour reprendre leurs bavardages à l'instant même où ils les avaient délaissés ; Averroes n'eut pas cette occasion, puisqu'une voix qu'il aurait reconnue entre mille même sans en observer le visage se faufila jusqu'à lui.

- Monsieur Osbourne, vous ici ? En voilà une surprise.

La retenue froide qu'il sentit percer dans la voix de sa soeur crispa aussitôt le médicomage. Il sembla un instant voûter les épaules comme pour mieux encaisser le soupçon de reproche qu'Avalon avait laissé poindre sans chercher à le dissimuler, avant de se raidir à son tour, inconsciemment. Le sentiment prégnant d'avoir déçu ou blessé son aînée effritait déjà, en son for intérieur, l'assurance qu'il avait réussi à rassembler pour rejoindre le bal. Averroes ébaucha un sourire fugace.

- Je suis le premier surpris, crois-moi. Nous n'avons décidé de venir qu'il y a deux heures seulement, tout s'est improvisé à la dernière minute.

Il esquissa un pas de côté pour mieux inclure sa soeur dans le petit groupe qu'il formait avec Sienna, avant de l'inviter d'un geste à se rapprocher d'eux pour mieux présenter l'une à l'autre les deux femmes qui lui tenaient compagnie.

- Sienna, je te présente ma soeur, Avalon. Elle travaille ici au Ministère, à la Coopération Magique Internationale. J'ai l'impression qu'elle m'en veut,  je me sens comme le dernier des imbéciles à l'idée de l'avoir blessée. Les mots s'étaient tissés d'eux-mêmes, sans qu'il ait jamais prévu de les prononcer. Interdit, Averroes enchaîna aussitôt, comme désireux de faire oublier  le subit éclat de franchise qui le plongeait dans la plus profonde des perplexités. Avalon, Sienna est une collègue à qui je tiens énormément. Elle est longtemps restée à Sainte-Mangouste pendant la guerre avant de devoir quitter Londres. Je ne voulais pas venir ce soir mais elle a fini par me convaincre, sans elle je serais resté seul avec mes angoisses, et c'est trop difficile en ce moment...

Un genre de silence terriblement gênant succéda à ses derniers mots. Cela ne lui ressemblait en rien de s'épancher si spontanément, ni de faire aveu des faiblesses qui lui faisaient honte. Averroes posa d'une main soupçonneuse son verre de punch sur l'une des immenses tables qui jalonnaient la salle ; se pourrait-il que l'alcool lui fasse désormais un effet si désastreux qu'il n'ait plus aucune emprise sur ses propres pensées ? Les mots avaient coulé sans qu'il ait eu le sentiment de seulement pouvoir les maîtriser, et il redoutait d'en observer les conséquences sur les visages de Sienna comme d'Avalon. Il glissa ses longs doigts dans le noir corbeau de ses cheveux comme pour mieux reprendre contenance ; l'épuisement, sans doute. Contrôle-toi et arrête de te donner en spectacle, se morigéna-t-il durement.

- Je suis désolé, je ne sais pas ce qui..

Le fil de ses pensées s'effilocha puis se rompit sous les coups de ciseau d'un hurlement strident. Le cri perçant de terreur lui percuta le crâne et se répercuta dans sa mémoire la plus enfouie, pour en éveiller des souvenirs maculés de sang et de peur. Toute couleur déserta son visage tandis qu'il balayait les alentours d'un regard fébrile, cherchant en redoutant de la trouver l'origine du hurlement. Il aurait été incapable de distinguer la source du hurlement tant il lui avait semblé jaillir de partout et nulle part à la fois - mais plus il s'acharnait à observer la foule autour, moins la situation faisait sens. Personne autour de lui ne semblait avoir entendu ce qui lui vrillait encore les tempes ; comme s'il les voyait évoluer au ralenti, Averroes observait d'un air désorienté le restant des convives poursuivre le fil de leur soirée comme si rien n'était arrivé. Cela avait aussi peu de sens que ces cauchemars dont il émergeait affolé.

- Je.. j'ai entendu..

Un cri. De nouveau. Sa main se porta comme par réflexe à la baguette qu'il gardait camouflée dans la poche intérieure de son costume, et il la laissa glisser le long de son bras pour l'emprisonner dans ses doigts. Averroes secoua la tête comme pour chasser l'écho terrible qui ne cessait de pulser au creux de sa tête et de l'enfermer dans un étau. Le hurlement avait été proche, cette fois, et il fit volte-face pour embrasser la silhouette drapée de bleu sombre de celle à qui il avait songé depuis leur rencontre au département des Mystères. Le visage opalin qu'elle avait auréolé de cheveux roux n'offrait pourtant pas le sourire paisible qu'elle lui avait offert alors, mais portait les traces d'une anxiété qui faisait écho à la sienne, et l'espace d'un instant, il redouta que l'affreux hurlement ne soit provenu d'elle.

- Miss Davies ? J'ai entendu crier, est-ce que tout va bien ?

Le sempiternel défilé des invités semblait ne devoir jamais s'interrompre. Ce n'était pourtant pas la diversité qui manquait, car les sorciers et sorcières ayant répondu à l'invitation du Ministre rivalisaient d'originalité pour se distinguer parmi la masse ; Trevelyan avait même dû reculer d'un pas pour contrer l'offensive d'un chapeau à plumes invasif, lui qui n'avait pas tressailli de sa position depuis le début de la soirée. Le passage de Sienna, de l'autre côté du passage contrôlé garantissant l'entrée du hall, l'avait plus statufié qu'autre chose. Si Elle l'avait remarqué, si elle avait seulement remarqué qu'il portait le manteau qu'elle lui avait choisi, elle n'en avait laissé rien paraître ; et belle à en crever, à s'en faire cogner le coeur comme un damné, elle s'était fondue dans la foule en éclipsant tous ceux qui l'entouraient sans en avoir la moindre once de conscience. Il aurait voulu étrangler de ses propres mains tous ceux qui se retournaient sur son passage, mais plus que tout il aurait voulu la retrouver, l'emmener loin, recommencer.

Le dernier pan de la robe qu'elle sublimait disparut dans son sillage, et Trevelyan refoula le plus loin possible le souvenir grisant du soir où il l'avait vue la porter pour la seule et unique fois. C'était révolu, de toutes façons. Foutu. Arrachant à regret le regard de l'endroit précis où il l'avait perdue de vue, c'est d'une humeur d'autant plus sombre qu'il continua d'accueillir le flot torrentiel des convives. Heureusement qu'on ne lui avait pas confié un droit de sélection sur tous ceux qui lui défilaient sous le nez, ou un bon quart d'entre eux n'aurait jamais mis le pied au Ministère avec un tel attifement. Il venait juste d'en laisser passer une arborant un décolleté où tout Londres aurait pu sombrer quand une petite jeune à la tignasse émeraude parvint à sa hauteur, accoutrée d'une robe courte dont les étoiles scintillaient aussi fort que les mèches argentées striant ses cheveux.

Il lui fallut deux secondes de réaction avant de comprendre à qui il avait exactement affaire.

- Bonjour chef.

L'acier de ses yeux vira à l'astringent. La mâchoire de l'Auror se crispa subitement tandis qu'il la dévisageait, tenter bon gré mal gré d'équilibrer ses jambes mal assurées et de garder l'équilibre dont une soirée bien arrosée devait l'avoir privée. C'était un spectacle minable dont il aurait aimé se passer ce soir, et il se raidit dangereusement en ayant l'impression de plus devoir éduquer une gosse que de former une Auror. Maeja s'éloignait déjà de lui à pas de crabes, l'air de rien, mais il lui lança un regard qui aurait suffi à crucifier un papillon sur sa planche sans même avoir besoin d'épingles.

- Deux secondes, Jaz, lança-t-il à sa collègue avant de s'éloigner du portique de contrôle en la remerciant d'un signe de tête.

L'air redoutablement calme, Trevelyan s'avança à pas de loups calculés vers la silhouette chancelante de son apprentie, qui s'était déjà mis en tête de siffler une petite coupe de punch en guise de mise en bouche. L'Auror parvenait à sa hauteur lorsqu'il discerna Tara dans la foule, une coupe de punch en main elle aussi, et s'efforça de rembobiner ses nerfs avant que ceux-ci n'achèvent de se débiner sur la place publique. Sienna était à deux pas de lui. Tant pis.

- Y’aurait pas un peu d’alcool dans cette histoire ? Oh… bouse de dragon.

- Comme tu dis. Repose ça , dit-il en lui enlevant des mains la coupe en avançant la sienne, mitainée de cuir, et reposant le verre sur la table en un claquement sec, c'est alcoolisé. A ta tête que tu tires, je pense que t'en as pas besoin.

La patience faillit lui manquer maintenant qu'il avait face à lui le visage de son apprentie, qui n'avait pas même le bon goût d'avoir l'air un tant soit peu contrite. Pas besoin d'être un génie pour comprendre que ses mouvements flottants, un peu hésitants, et la vague euphorie sans trop de trace d'inquiétude qui nimbait son visage était dûs à l'alcool. Il s'arrangea pour agrafer son regard à celui de la gamine et y vrilla la fureur froide du sien. Trois années de mentorat, pour ça ?

- Je te rappelle que t'es là pour devenir Auror, Branwen, pas la serveuse du trou perdu où tes potes et toi vous avez l'habitude de vous torcher. Avec eux si tu veux, mais pas ici, et pas sous ma supervision. Si t'en as rien à carrer de ta formation continue de la foutre en l'air, vas-y, je te regarde. Et si tu as d'autres idées de génie comme te pointer beurrée au bal où t'es sensée être de surveillance, t'apprécieras autant de retaper ton année avec un blâme que j'apprécie ton attitude. Je te conseille de ravaler ta gueule de bois avant lundi, je veux un courrier sur mon bureau pour 7h,  pétantes, où tu t'expliqueras en détail. Tu seras au rangement des archives dès le matin, pour aussi longtemps que je te le dirai, et je sens que ça prendra un moment.

La déception et l'agacement vinrent à bout de sa patience, et c'est en la disséquant du regard, sans la moindre indulgence, que Trevelyan acheva de la congédier.

- Va dessoûler ailleurs maintenant, circule. Tu me fais honte.

L'incitant à pivoter vers la sortie pour ne plus l'avoir sous les yeux, il esquissa un pas qui ne contribua en rien à l'éloigner de Sienna et du petit groupe qui l'entourait. Tara était à portée de voix et il l'interpella d'un timbre dur, à la hauteur de son irritation, sans plus de scrupules qu'aucune de ses apprenties n'en avait eu envers lui ce soir.

- Arrête de lui tendre le bâton, tu veux ? l'interpella-t-il en jetant un regard de biais à la parfaite silhouette de Price. Et de me le tendre aussi. T'es venue pour faire partie du service d'ordre, pas du tourisme. Je me fous que la seule vue de Price te mette dans tous tes états, on ne boit pas en service. Quand on est de mission, les états d'âme viennent après le boulot. On est qu'à une surveillance de bal, Blackwell, et tu perds ton sang-froid face à lui juste parce que sa tête te revient plus ? Qu'est-ce que ce sera s'il est en mission avec toi sur le terrain, hein ? Lâche ça, dit-il en lui ôtant la coupe des mains dans une répétition exaspérante du geste qu'il avait opéré sur Maeja, et redescends en pression. Je t'interdis de continuer la surveillance ce soir, rentre chez toi et prépare-toi à être de paperasse toute la semaine.

Un soupir de frustration lui échappa face à la vague de sentiments qu'il voyait envahir le visage désormais fermé de la jeune fille. Elle le prenait sans doute pour un vieux con, peut-être un aussi con que Price, mais rien ne pouvait excuser le verre qu'elle s'était autorisée il y a avait quelques secondes seulement. Pour clore le dossier et retourner rapidement prendre le relais qu'il avait laissé à sa collègue, l'Auror asséna pour finir des mots où se mêlaient la déception à la confiance qu'il plaçait en elle.

- Je t'avais dit qu'on repartait de zéro et que je jugerai sur ce que je verrai. Montre-moi  mieux que ça.

Se détournant de la silhouette de Tara, Trevelyan passa une main lasse sur sa mâchoire, grignotée de son éternelle barbe de quelques jours, et carra les épaules comme pour rejeter l'énervement d'avoir dû tancer comme des gosses les deux disciples qu'il gardait sous son aile. Price trouverait un moyen de le ressortir pour les quelques six prochains mois, voire d'en faire un prétexte pour remettre en question son statut de mentor. Ca le fatiguait d'avance. Il s'apprêtait à faire volte-face lorsqu'une bribe de conversation lui parvint ; des cris ? Il n'avait rien entendu. Sourcils froncés, il s'efforça d'englober toute la salle d'une vigilance décuplée pour mieux percevoir ces hurlements dont parlait le médicomage, tentant d'orienter sa concentration loin de la présence troublante de Sienna. Crétin, s'injuria-t-il sans aménité. Tu fais chier des gamines de vingt ans parce qu'elles font pas leur job, et t'es même pas foutu de mettre tes propres problèmes de côté.

Pourtant, bien que les cris mentionnés lui soient encore imperceptibles, Trevelyan commença à cueillir toute une récolte étrange de manifestations dans l'assistance. Certains semblaient contempler des objets que d'autres ne voyaient pas, beaucoup perdaient le fil de leurs conversations ; une femme se mit à frapper sa robe en hurlant en criant aux araignées, tandis qu'un sorcier enrobé protestait contre le volume trop élevé d'une musique inexistante. Froncement de sourcils accentué, il s'immisça après avoir pris la plus grande inspiration de son existence dans le groupe que formaient Sienna, Avalon, le collègue médicomage qu'il avait croisé à quelques reprises et une Langue-de-Plomb du Ministère. Il salua l'ensemble du groupe du signe de tête le plus sobre qu'il put dénicher dans son répertoire avant de s'adresser directement au frère d'Avalon.

- Des cris ? Je sais qu'il y a beaucoup de bruit dans la salle, mais vous sauriez me dire d'où ils provenaient, même à peu près ?

Il repéra du coin de l'oeil la baguette dont l'homme s'était muni en prévision d'un quelconque danger, se promettant de la garder en ligne de mire si un mouvement de panique devait poindre. En attendant que le médicomage visiblement à ça de céder à l'affolement, ou quiconque parmi eux formule une réponse qui le mette sur la piste, Trevelyan attrapa sa propre baguette, blottie dans un pan de son manteau. Les rugosités du bois de noyer épousèrent parfaitement la paume de sa main, et s'attiédirent aussitôt au contact de sa peau. Il s'efforça de repousser l'agacement nébuleux que ses apprenties avaient su provoquer pour formuler un Patronus ; Jaz était encore à l'entrée et ne pouvait sans doute pas constater par elle-même les phénomènes étranges qui se multipliaient, mais il devait l'avertir.

Ca lui tordait le ventre de se l'avouer, mais la façon la plus rapide de convoquer un souvenir suffisamment heureux pour donner corps au Patronus restait de la regarder. Le temps d'un troublant instant d'éternité aussi salvateur que terrible, d'un clignement de cil et d'un battement de coeur, il croisa le bleu des yeux qui manquaient à ses nuits, ses jours, sa vie. Une vague de tendresse douce-amère lui serra violemment la gorge tandis qu’une déferlante portant le parfum de Sienna l’envahit tout entier, donnant naissance au Patronus qu’il ne parvenait à appeler qu’en pensant à elle. Un loup émacié nébuleux, comme façonné par de la fumée de cigarette, posa à terre les pattes puissantes qui soutenaient un corps nerveux, prêt à courir avec sa meute au cœur de la mêlée. Ses yeux éblouissants harponnèrent ceux de Trevelyan, qui lui transmit sans plus attendre le message à porter aux Aurors de l'entrée.

- Tenez-vous prêts à boucler, dit-il d'une voix plus rauque qu'il ne l'aurait voulu.

"Si je te prends en photo et qu'on l'affiche en salle de garde, Parish te fichera éternellement la paix avec ses histoires de mode et de féminité. Partante ?"

Elle se tourna vivement et offrit un grand sourire à son collègue qui approchait. Vêtu d’un costume qui contrastait fortement avec les blouses de l’hôpital auxquelles elle était habituée, elle lui répondit :

"Je pense qu’elle trouverait certainement à redire à ma coiffure ou mon manque de maquillage, mais si elle te voyait, elle tomberait certainement amoureuse, et alors j’aurais la paix. Je préfère mon plan !"

Elle agrémenta sa dernière phrase d’une main posée paisiblement sur le bras de son vis à vis, sincèrement heureuse de le voir, d’avoir un allié dans cette soirée. Le discours débutant du Ministre leur ôta la possibilité de discuter plus. Elle en profita pour détailler la foule, souriant à ses connaissances qu’elle n’avait pas encore croisées et espérant fort ne pas poser ses yeux sur Trevelyan.
Un sorcier chuchota à l’oreille de sa voisine, et celle-ci étouffa un rire discret contre l’épaule de son compagnon.
Une sorcière écrasa une larme sur sa joue, émue par le discours du Ministre, pleurant peut-être encore un proche, un enfant, un amour, qui aurait pu savoir?
Un enfant dont la mère tenait la main jetait des coups d’oeil intéressés autour de lui, arrivé aux limites de sa patience qu’il s’efforçait encore de conserver.
Un sorcier, grand, apparut aux limites de sa vision et elle reconnut cette démarche, elle l’aurait reconnue entre mille. Elle tourna vivement son regard vers l’estrade et le Ministre et s’efforça d’écouter la fin du discours, mais son esprit était parti ailleurs, bien loin.
Elle n’avait pas revu Trevelyan depuis longtemps, depuis cette terrible nuit où ils s’étaient séparés. Où il n’était jamais revenu.
Elle l’avait aperçu à plusieurs reprises dans les couloirs Ste Mangouste lorsqu’il était là pour elle ne savait pas quelle histoire. Elle n’avait retenu de ces fugaces moments qu’une seule chose ; il n’avait pas cherché à la voir, leur histoire était terminée. Et il n’y avait plus rien à attendre de lui.

Des applaudissements éclatèrent autour d’eux et elle battit rapidement des paupières pour juguler les larmes qui menaçaient de monter. Elle était ridicule. Ridicule. Elle avait survécu tous ces mois, il était hors de question de s’effondrer maintenant, alors qu’elle pouvait passer une soirée tranquille avec son … Elle se protégea soudainement le visage. Quelque chose tombait du plafond et arrivait droit sur elle ! Elle ferma les yeux, attendant le choc.. Choc qui ne vint pas. Elle leva les yeux et ne vit rien.

“Il faut que j’arrête l’alcool.”

Averroes allait reprendre la parole lorsque :

« Monsieur Osbourne, vous ici ? En voilà une surprise. »

La femme qui venait d’approcher était d’une beauté ahurissante et Sienna détourna la tête poliment, pour leur laisser le temps de se saluer. Elle s’entendait parfaitement bien avec Averroes au travail, ayant trouvé en lui son parfait complément. Elle impulsive et dans l’action, lui toujours calme et rassurant. Mais au delà de ça, elle devait bien reconnaître qu’elle ne le connaissait pas personnellement. Cette femme pouvait très bien être sa compagne qu’elle ne l’aurait pas su. Elle voulu s’éloigner un peu pour leur laisser plus d’intimité lorsqu’il ajouta :

"Sienna, je te présente ma soeur, Avalon. Elle travaille ici au Ministère, à la Coopération Magique Internationale."

Avalon, Avalon, Avalon, Avalon… D’où connaissait-elle ce prénom? Il n’était pas commun et pourtant, il résonnait doucement à sa mémoire. Ainsi donc, Averroes avait une soeur. Elle s’amusa à rechercher un instant à chercher leurs ressemblances physiques en adressant un sourire à Avalon.

"Je ne voulais pas venir ce soir mais elle a fini par me convaincre, sans elle je serais resté seul avec mes angoisses, et c'est trop difficile en ce moment…"

Elle se retint de poser sa main sur le bras d’Averroes, en signe de soutien. Ils avaient tous deux vécu des choses terribles pendant la guerre, comme tous les sorciers présents autour d’eux probablement. Ils n’en avaient jamais ouvertement parlé, se soutenant implicitement dans le silence de la salle de repos, profitant d’un rare instant de tranquillité dans l’affluence de la guerre. Elle s’était longuement sentie coupable d’être partie, de l’avoir abandonné alors qu’il avait besoin de soutien. Mais ils n’en avaient jamais reparlé, et elle pensait qu’il lui avait pardonné ce qu’elle considérait comme une faiblesse. Ils n’avaient pas tenté de poser des mots sur ce qu’ils avaient vécu l’un sans l’autre et ce secret avait permis de reprendre leur amitié là où elle s’était interrompue.
Pas un jour n’était passé sans qu’elle s’inquiète pour lui, et parfois, elle se rendait à l’entrée de Ste Mangouste, sous sortilège de désillusion et attendait de le voir passer, les traits tirés, le regard bas. Elle n’était jamais entré en contact avec lui, mais elle avait vu la désertion de ses collègues au fur et à mesure que le temps passait et l’assiduité d’Averroes, présent, chaque jour plus défait, chaque jour plus touchant.

"Je suis désolé, je ne sais pas ce qui..

Les souvenirs de Sienna trouvaient écho dans la souffrance qui perçait la voix d’Averroes et elle ne parvint pas à s’extirper du fil des souvenirs qu’elle remontait prudemment.
Elle n’en avait jamais parlé à Trevelyan ; il n’aurait jamais supporté qu’elle risque sa vie pour “si peu”. Encore quelque chose qui les séparait, cette impression que la vie de Sienna vallait ou importait plus qu’une autre. Un sentiment étrange la submergea, l’impression qu’elle tenait le fil de quelque chose à remonter. Elle se rappela cette période, où il n’y avait que le silence, l’attente, l’angoisse et les rares messages de Trevelyan pour égayer ses journées. Il l’avait longuement harcelée pour qu’elle cesse de travailler, lui répétant inlassablement qu’il n’était plus qu’une question de jours avant que le Ministère décide de la convoquer.

Ils avaient eu une violente dispute ce jour-là, plus encore que le soir de leur rupture. Elle lui avait dit qu’elle ne quitterait pas le travail et que si elle était convoquée, et bien tant pis, elle s’y rendrait tout de même et advienne que pourra. Il avait répondu qu'il l'aimait. Qu'il aimait son courage plus que tout. Mais qu'il était hors de question qu'il laisse sa vie dépende d'un advienne que pourra.

Londres sera tombée bien avant que je te laisse comparaître devant cette commission Blondie, avait-il ajouté dans un murmure.

Deux jours plus tard, la nouvelle était tombée, elle était convoq… Le flot de souvenirs de Sienna s’interrompit brutalement et un fort sentiment de soulagement l’envahit ; elle venait de se rappeler qui était Avalon. La bouche bée, elle se tourna vers elle, plongeant ses yeux dans les siens. Avalon. La collègue de Trevelyan. C’est elle qui avait prévenu son compagnon de sa convocation à venir, et qui avait permis à Sienna de préparer sa fuite.

"Je.. j'ai entendu.."

Un faible sursaut de son ami la ramena à la réalité. Il jetait des coups d’oeil affolé autour d’eux et sa baguette avait surgit dans la paume de sa main. Du coin de l’oeil, elle vit une forme sombre tomber du plafond vers le groupe de sorciers sur sa droite. Elle ouvrit la bouche pour les interpeller mais la forme avait disparut et d’ailleurs, eux-même ne semblait pas souffrir d’une quelconque peur ou blessure. Elle posa sa main sur son front pour évaluer sa température, mais ne se trouva pas d’élément inquiétant. Averroes s’était tourné vers une sorcière rousse qui était à quelques pas d’eux et elle en profita pour lever les yeux au plafond qu’elle ne discernait pas d’ici. Très haut, il lui était impossible de discerner une quelconque défaillance.

Elle entendit alors son collègue parler de cris et tendit l’oreille.

Des chuchotements dans la salle. Une femme qui s’affole. L’enfant qui court en criant. Des bruits de pas dans son dos. Et le souffle coupé.

Trevelyan s’était avancé jusqu’à leur groupe, les traits tirés qu’elle lui connaissait si bien, beau à en pleurer dans son manteau noir. Son esprit se vida en une respiration. Il était là, à côté d’elle, ne la regardant pas. Il l’ignorait alors qu’elle était là. Je suis là, je suis là. Elle remarqua que son esprit avait bien enregistré chaque trait de son visage à la perfection et se perdit à la contemplation de ses lèvres pendant une seconde. Et puis la seconde passa. La douleur, la colère, la peine et les sentiments lui explosèrent au visage qu’elle sentit se vider de ses couleurs alors qu’il ne la regardait toujours pas.

- Des cris ? Je sais qu'il y a beaucoup de bruit dans la salle, mais vous sauriez me dire d'où ils provenaient, même à peu près ?

La salle avait disparu, et plus personne d’autre n’était présent. La musique s’était éteinte, remplacée par le bruit désordonné de son coeurs tapant contre ses côtes. Elle se rappela d’ouvrir la bouche pour respirer et le fit discrètement, comme désirant se faire oublier. Ne me vois pas, ne me vois pas.
La colère enfla en elle, devant le comportement de cet homme qui la traitait comme une parfaite étrangère. Comme si elle n’était rien. Vite oubliée. Reléguée dans ces souvenirs gênants qu’on met de côté en racontant un jour à ces amis “Haha, tu te souviens d’elle? Quelle erreur.” Il n’avait pas même été capable de lui dire bonjour. Elle n’était rien. Et il croisa son regard, plongeant ses yeux dans ceux de Sienna. Qui les ferma.

D’un coup de baguette, il fit jaillir de sa baguette son patronus, ce loup qu’elle aimait tant. Elle était quant à elle aux prises avec une colère si totale qu’elle s’étonnait qu’elle ait pu être là, en elle, sans jamais exploser. Ne pas le regarder, attendre que ça passe. Ca passera forcément. Il se détourna pour jeter un oeil à l’entrée.

Tu t’en vas comme ça? C’est ça, ce qu’il reste de nous? Un signe de la tête comme si je n’étais rien ? Tu te rappelles au moins comment je m’appelle?! , pensa-t-elle.

Au regard que les sorciers autour d’elle lui jetèrent, elle comprit qu’elle n’avait pas seulement pensé ses mots, mais qu’elle les avait hurlé à Trevelyan, explosant finalement.
Elle se tut, alors que son coeur battait encore contre ses côtes, semblant la supplier de le laisser sortir de là. Mais tais-toi donc Sienna, ça ne va pas? Faire ce sketch en public?

Elle observait Trevelyan, guettant une réaction qui ne viendrait probablement pas. Elle vit alors, loin au dessus d’eux, une forme immense tomber du plafond, comme une pierre gigantesque qui se serait détachée. Elle se précipitait sur eux, sur Lui. Elle sauta sur l’auror, désirant le dégager de la zone où la pierre chuterait probablement. Leur chute les entraîna sur la table derrière eux, sur laquelle se trouvait le punch, qui se brisa sous le poids des deux sorciers. Elle ferma les yeux alors que leurs corps roulaient au sol, s’attendant à recevoir le rocher sur le dos, à souffrir irrémédiablement.
Mais le choc ne vint pas, comme plus tôt dans la soirée. Elle ouvrit les yeux ; elle était allongée sur Trevelyan.

"On est quittes maintenant", chuchota-t-elle.

Elle se releva, aidée par les sorciers qui avaient accouru pour la soutenir. Cherchant des yeux l’objet de son anxiété elle ne trouva rien.

"Mais… ? "

Elle jeta un oeil affolé autour d’elle.

"Mais j’ai vu quelque chose tomber ?! "

Il n’y avait pas d’explication à ce qu’elle vivait, et elle commençait à sentir monter l’anxiété.