Cette histoire de poudre commençait à se propager bien plus qu’elle ne l’aurait cru.

Tara observa une nouvelle fois la carte des terres européennes qui se dessinait sous ses yeux. Etalé en travers de son bureau et épinglée à de multiples localisations, le continent retracé en deux dimensions était barré par plusieurs coups de plumes qui, magiquement ensorcelés, se mouvaient par une volonté propre pour redessiner les pérégrinations de Norcam Lynch. Quelle mouche l’avait piquée pour que lui et son camarade alchimistes au compte du Ministère magique anglais disparaissent du jour au lendemain, l’un six pieds sous terre et l’autre lâché dans la nature, recherché par son épouse éplorée ?

Des sorciers qui passaient de vie à trépas, il y en avait plus que ce que les journaux laissaient croire. Mais des gens évaporés du jour au lendemain, c’était déjà bien moins chose courante. Tara ne pouvait s’empêcher de songer à Clyde, parfait exemple qu’on pouvait être parfaitement réel et passer, des années plus tard, pour une presqu’illusion qui n’avait jamais été tangible aux yeux du reste du monde. Dans le cas de Norcam qui avait eu l’insigne honneur de retrouver sa tête placardée sur le grand panneau de bois qui servait de décorum au bureau de la brune, les motifs de sa présumée disparition s’étaient rapidement précisés après quelques remontées dans l’historique de ses derniers mois d’existence. De ce qu’elle avait appris en sondant d’abord ses collègues puis l’entourage de Lynch et de Weiss, plus propice à l’aveu, son absorption au travail plutôt remarquée ces derniers temps s’était renouvelée avec le projet récent qui l’avait amené à collaborer avec un dénommé Weiss sur un philtre d’un nouveau genre. Visiblement ce n’était pas rien puisqu’à chaque fois, les questions aboutissaient toutes à la même conclusion : « oh, il n’en parlait jamais vraiment, il disait que c’était secret ». Un mot pas anodin qui impliquait beaucoup trop de choses.

Tara avait rapidement appris avec le temps deux caractéristiques qui faisaient des secrets des informations particulières. Tout d’abord, un secret cachait nécessairement une part de noirceur exploitable par tout être lambda ayant des faiblesses à compenser. Soit, par n’importe qui. Et puis chaque secret était irrémédiablement transmis, tôt ou tard, à la mauvaise personne, ce qui détruisait entièrement sa nature. Ce qu’il fallait à la brune, c’était trouver qui était celui ou celle à qui Weiss et Norcam avaient cru bon de confier leur filon si confidentiel. Ca n’avait pas pris plus d’une semaine et demi avant de tomber sur le poil de Jehan McAllistair, ami et récent apprenti au service de Norcam. Facilement impressionnable et surtout simple à embobiner, Tara n’avait usé que de quelques œillades et d’un baratin solidement ficelé pour l’avoir sous sa coupe et ainsi accéder aux archives qui lui révélèrent toute la teneur de cette fameuse potion. Ou plutôt fameuse molécule, puisque les deux employés du Ministère avaient carrément déniché une substance inédite capable de susciter un sentiment de manque violent, le genre à vous pousser à vous jeter du London Bridge simplement pour quelques grammes de bonheur.

Par principe, les drogues n’étaient pas la tasse de thé Tara. Mais au-delà de son indifférence, il en allait de la vie et de la menace que représentait cette poudre. Moyen de pression et d’asservissement potentiel, produit nuisible pour la vie de moult innocents, et créatrice d’un commerce illégal qui ne demandait qu’à naître. Tout devenait plus clair quant au devenir de Norcam Lynch, qui avait sans doute eu les yeux plus gros que le ventre en s’imaginant à la tête d’un trafic juteux et puissant qui le rendrait d’ores et déjà plus riche qu’une vieille famille de sangs-purs.

Ces contrebandes illicites étaient si courantes que chercher là où l’alchimiste aurait pu lancer son commerce revenait à vouloir trouver un Vif d’Or dans un coffre de chez Gringotts. Elle ne pouvait pas déployer des dizaines de renforts humains pour un seul homme, c’aurait été une perte de temps et un manque de discrétion monstrueux. Faire salement chanter ses indicateurs en revanche, voilà ce qui fonctionnait toujours diablement. Les dernières soirées qu’elle passa à écumer l’Allée des Embrumes ne furent pas réjouissantes mais eurent le mérite de diminuer son terrain de recherche à une zone : l’Europe de l’Est, ses vallées vampiriques, ses terres austères et ses alcools qui embrumaient l’esprit.

Les possibilités s’étrécissaient et comme un coup du sort, ce fut la Gazette qui lui délivra le dernier sésame avant de savoir où se diriger : semées à la manière des cailloux du petit Poucet moldu, des victimes d’agressions perpétrées par des sorciers dans les pays de l'Est décrits comme « plongés dans un état de manque virulent » lui mirent la puce à l’oreille. Il n’y avait plus de temps à perdre, ils avaient assez piétiné comme ça sur cette enquête. Que les autorités locales l’acceptaient ou non, Tara n’allait pas laisser son affaire lui filer entre les doigts. Ce n’était l’histoire que d’un rapport à son supérieur et de quelques prises de contacts pour obtenir le nom d’un interlocuteur et pouvoir transplaner à l’Est et travailler, elle l’espérait, main dans la main avec les « Mirkrahauls ». C’était toujours beau de rêver, l’aurait très certainement raillé Valentine.

Propulsée au beau milieu de Moscou dans un froid qui n’avait rien d’accueillant, Tara s’était rendue sur la Place Rouge pour vivre un passage pour le moins houleux dans une sorte de confessionnal religieux qui l’amena au cœur du M.U.S.T, lieu tout indiqué pour son enquête. A l’image de son cousin lointain anglais, le cœur sous-terrain de la Cathédrale servant notamment de repère aux Aurors russes était plongé dans une agitation bourdonnante. Telle une multitude de fourmis ouvrières, chacun allait et venait à sa guise, les discussions dont le sens primaire échappait à l’oreille de Tara se portant volontaire pour occuper l’espace sonore libre.

Elle se fit son chemin sans vraiment prêter attention à quoi que ce soit d’autre que ce qu’elle souhaitait, c’est-à-dire parvenir jusqu’à l’aile de la Sécurité Magique moscovite. La barrière de la langue serait la plus obstructive, même si l’écossaise savait qu’on pouvait toujours être plus clair avec un dialecte plus imagé. Le bureau d’accueil auquel elle devait s’annoncer attira ses pas. Son russe était décidément minable, la faute à un manque de pratique évident du aux très rares missions qui l’avaient amenée à pratiquer ; mais diplomatie oblige, elle voulait faire l’effort de s’exprimer de façon claire pour eux. « Miss Blackwell. Je viens voir … Alexei Bogolioubov, c’est au sujet d’un sorcier récemment arrêté, Vassily Zikine. » Consciente qu’elle rentrerait sûrement avec bien moins d’aisance que dans tout autre annexe d’un Ministère, Tara extirpa de la poche intérieure de sa cape fourrée une fine missive pliée en quatre. « J’ai un ordre de mission. » Elle le déplia pour le tendre au jeune sorcier, qui parcourut les indications griffonnées sur le parchemin avec une attention presque méfiante. Peut-être s’attendait-il à trouver un poison inhalable injecté dans l’encre de la lettre. Avant que Tara ne finisse par demander si quelque chose posait problème, l’homme releva le menton vers elle et fit mine d’un geste du chef de l’accompagner. « Suivez-moi, je vous prie. Monsieur Ivanenko va vous recevoir. »

Le dédale qu’ils empruntèrent fut complexe à mémoriser. En arrivant dans la large et spacieuse pièce qui servait d’office au chef des Aurors moscovites, Tara songea automatiquement que la décoration russe avait un côté beaucoup plus prononcé et opulent qu’elle ne l’imaginait. Les étalages de peaux animales bien fournies et les éléments du mobilier, luxueux tant par leurs détails que par leurs matières, ressemblaient à autant de trophées de chasse et de preuves de l’importance du personnage qui occupait la place de responsable de la sécurité magique soviétique. Sans envier le style exotique et un peu trop surchargé à son goût, elle appréciait au moins le feu de cheminée ronflant qui lui faisait regagner quelques degrés psychologiques et s’en frotta même les mains.

« Qu’est-ce que vous voulez ? »[ Le ton de voix brusque et empressé de l’homme installé face à elle la ramena instantanément sur Terre. Visiblement, Ivanenko avait d’autres chats à fouetter que de faire cas d’une petite anglaise trop loin de sa patrie. Les yeux de la brune dévisagèrent brièvement le trou qui ornait sa joue gauche avant de se concentrer sur le maelstrom de rides et de cicatrices qui composaient le visage buriné du sexagénaire, encore bien bâti pour son âge. Lui aussi ne se privait d’ailleurs pas de la scruter, son regard métallique empêchant de deviner à quel point il la méprisait avant même de l’avoir entendu massacrer le moindre mot de russe qu’elle prononcerait. Loin de se démonter, Tara lui répondit le plus calmement du monde. « Bonjour à vous aussi. » La bouche du concerné se froissa un peu avant qu’elle ne reprenne d’un ton toujours mesuré. « Je suis là concernant une affaire de disparition qui a eu lieu en mai, un alchimiste du nom de Norcam Lynch. Son affaire est liée aux récentes attaques perpétuées par plusieurs sorciers camés, ou en tout cas, dont le comportement s’assimile beaucoup à celui d’un drogué en manque. » Une pause, tandis que son interlocuteur s’installait plus confortablement dans son fauteuil. « J’ai de fortes raisons de croire que Lynch est celui qui a mis vos agresseurs dans cet état. Et je pourrais même parier que notre enquête concernant Norcam pourrait vous être très éclairante à vous et à vos agents … Tout comme ces histoires d’agressions nous aideraient à le localiser et à l’épingler. D’une pierre deux coups. »

Ivanenko se contenta d'attraper l'un des feuillets qui trônait dans le tiroir de son bureau. Et il commença à lire, lentement, tournant les pages sans émettre le moindre son. Non qu'il n'accordait aucune attention à l'occidentale, mais il était ainsi. Chaque discussion avec Ivanenko vous laissait ce goût amer de l'indifférence au fond de la gorge.

- Je sais pourquoi tu es là anglaise. Daigna-t-il enfin lâcher au bout de trois bonnes minutes, dans un anglais approximatif et dont l'accent était bon à trancher au sabre kozak. Le britannique me previent de cette merde, forcément c'est chez nous que ça vient.

Il jetta le feuillet sur son bureau dans un geste mou, las de ce genre d'affaires.

- Mes hommes arrivent dans peu de temps. Mais je préviens toi, anglaise, en Russie, c'est nous la loi. C'est clair ? Demanda-t-il sans vraiment attendre de réponse, car l'interrogation sonnait plus comme un avertissement qu'autre chose.

« Clair comme de l'eau de roche. » répondit automatiquement Tara sans broncher. Elle avait autre chose à faire que de perdre son temps à jouer les rebelles face au directeur de toute la branche des Aurors de Russie. Ce qui ne voulait pas dire qu'elle pensait tout autre chose en son for intérieur, et surtout que si l'intérêt de son service et celui du peuple sorcier passait avant le leur, elle ferait comme elle l'entendrait.

Mais avant de penser à provoquer ne serait-ce que l'ombre d'un incident diplomatique, la brune choisirait de se comporter en sage observatrice. C'était toujours ainsi que l'on pouvait au mieux travailler ; en analysant ceux et celles avec lesquels vous alliez devoir faire équipe. Quant au caractère particulier de cet Ivanenko qui parvenait déjà à l'irriter un tantinet, elle avait également l'habitude de se prémunir de l'autorité froide et exigeante de certains de ses propres supérieurs hiérarchiques anglais. Ce ne serait pas la première ni la dernière fois qu'elle prendrait sur elle.

- Dans ce cas, bienvenue en Russie. Conclu-t-il sur un ton froid et distant. Nous attendons Bogolioubov et Rebrova. Ils devraient être sur le chemin.

Et comme s'il était seul dans son bureau, Ivanenko se remit sur ses dossiers, ignorant totalement son invitée ni ne lui accordant un seul regard durant les dix minutes qui suivraient. Tara en était presque à se demander si elle n'allait pas sortir son paquet de cigarette pour passer le temps lorsque la porte s'ouvrit sur un Alexei. C'était un barbu assez carré avec un physique typique des hommes de l'Est. Mâchoire carrée, épaules carrées... Une masse bien portante en somme. En revanche, il avait l'air déjà bien plus avenant que son patron, puisqu'il se fendait déjà d'un sourire.

- Bogolioubov.

- Ivanenko, répondit-il en entrant, suivi d'une jeune femme à la longue criniène blonde, comment vas-tu camarade ?

- Mal.

Les deux hommes parlaient en russe, et la situation devait certainement être difficile à suivre pour l'anglaise. Mais elle pouvait tout de même saisir quelques mots ci et là.

- Comment ça « mal » ?

- Les britanniques exportent leurs saloperies chez nous, bien évidemment, il nous envoient de l'aide. Alors tu vas te mettre au boulot Bogolioubov. Et je veux que ça soit reglé très rapidement. Insitait-il en appuyant son gros index sur le bureau. Vraiment très rapidement.

- Nous étions sur l'aff...

Ivanenko leva la main, il ne voulait rien entendre de plus. Et Alexei se tût immédiatement.

- L'anglaise ira avec toi, dit-il à Anastasia, tu l'emmènes à droite à gauche, tu lui fais visiter Moscou, je m'en fous. Mais tu lui fais faire quelque chose. C'est clair ?

La jeune mirkrahaul hocha la tête, n'osant pas ouvrir la bouche.

Le chef de section reprit, dans son anglais approximatif, à l'attention de Tara.

- Tu vas avec elle, expliqua-t-il en désignant la blonde, tu comprends ?

L'écossaise acquiesça d'un hochement de tête. « Oui. » Elle ne pouvait s'empêcher d'être perplexe face au résumé étonnamment synthétique que lui fournissait l'homme qui venait de lui adresser enfin la parole. Non contents d'engager une discussion dense sous son nez en faisant comme si elle était partie intégrante du décor, les trois agens moscovites avaient l'air de sérieusement lui filtrer les informations qu'ils tenaient à donner. Tara ne pouvait qu'écouter, essayer de comprendre, et les quelques phrases qu'elle avait réussi à discerner lui confirmaient cette impression d'être flouée. Son regard se posa sur la seule femme autre qu'elle dans la pièce, lui jetant un coup d'oeil interrogatif. Elle n'attendait qu'une chose : qu'elles sortent de cette pièce ou qu'elles fassent n'importe quoi plutôt que de continuer à marmonner dans cette atmosphère digne d'un revival de la guerre froide. « Je vous suis. » tenta t-elle en russe pour couper court au dirigisme d'Ivanenko qui lui pesait un peu.

Anastasia opina du chef en sortant du bureau, tout en invitant l'écossaise à la talonner. Et alors qu'Alexei suivait le mouvement, Ivanenko l'interpella sans même relever les yeux de du courrier qu'il parcourait. Le mentor de la jeune russe retint un soupir avant de lui adresser un clin d'oeil complice.

- Je te rejoins plus tard. Dit-il en refermant la porte derrière les femmes.

Anastasia tenait son manteau de cuir sous un bras, et son sweat à capuche sous l'autre. En débardeur blanc estampillé « Grumpy Cat », il n'était pas difficile de la devener couverte de tatouages, puisque certains couraient de ses épaules jusqu'aux avant bras, et elle en avait jusque que sur les phalanges.

- Ivanenko est toujours comme ça. En russie, les gens n'aiment pas trop les étrangers. Mais lui c'est le pire de tous. Expliquait-elle dans un anglais beaucoup plus agréable à entendre. Je m'apelle Anastasia, et toi ?
La brune ne put étouffer la vague de soulagement en entendant l'accent bien plus mélodieux de la blonde. « Tara. » Comme elle l'avait pressenti, la plus jeunes des trois Mirkrahauls était logiquement la plus accessible, et ce en dépit des apparences comme en témoignait cet admirable contraste entre la tête de chat grognon arborée sur son haut et les multiples tatouages qui veinaient sa peau nue. Le mélange, hétéroclite, avait le mérite d'attirer l'oeil et l'intérêt. « Je le comprends un peu, cela dit. Ce n'est pas comme si j'arrivais avec des bonnes nouvelles, à vrai dire. » Un bref sourire de passage avant de reprendre. « C'est donc toi qui as travaillé sur ces attaques isolées, je suppose. Vous avez pu retrouver quelque chose dans le sang des agresseurs, ou un indice quelconque sur eux ? »

- Nous, Alexei et moi. Mais seulement sur l'affaire de Zikine. Commença-t-elle en lui faisant signe de la suivre, alors qu'elle commençait à prendre la direction d'une des salles un peu plus loin. Et pour les indices... Les mages de la morgue s'en occupe en ce moment même.

Enfin, elles quittaient les bureaux russes pour prendre le large direction le parc de Baba-Yaga. Le nom n’était pas totalement inconnu aux oreilles de l’anglaise ; même si elle n’était jamais venue physiquement en Russie, les quelques cours concernant les différentes civilisations étrangères magiques lui avaient au moins appris dans les grandes lignes la légende concernant la sorcière aux multiples visages, dont celui de ravisseuse d’enfants.

La brune emboîta logiquement le pas à sa consoeur pour rejoindre le cœur du M.U.S.T. Les sorties qu’elles empruntèrent les propulsèrent dans l’air froid russe et la jeune écossaise de resserrer machinalement sa cape fourrée contre elle. L’hiver n’était pas une saison désagréable, mais ici, l’enfer blanc était permanent. Cette fois-ci pourtant, le paysage était différent. Le béton grisâtre était roi dans cet horizon encombré de barres et de lignes austères. Comme si ça ne suffisait pas dans cet océan de bitum, venait s’écraser au lointain un imposant barrage. De quoi encore plus massacrer le relief naturel si ce n’était pas déjà assez amoché comme ça, songea la jeune sorcière qui ne savait que trop bien garder son avis pour elle-même.

De toute manière elle n’eut pas réellement le temps de disserter sur le côté peu touristique de leur destination : déjà Anastasia lui faisait signe d’avancer et de rester près d’elle. L’Auror comprit très vite pourquoi en quelques coups d’œil furtifs : ce n’était pas le moment de se perdre dans une venelle un peu trop reculée. Les gens ici souffraient, que ce fut de la pauvreté, de la criminalité ou tout simplement de la morosité ambiante. Et plus que le sens de la vue, c’était celui de l’odorat qui se retrouva rapidement agressé par les effluves divers qui renforçaient l’impression de misère ambiante populaire. Toute absorbée dans son exercice de contemplation analytique, la brittanique n’avait pas remarqué qu’un troisième larron les avait rejoint dans leur épopée.

Un mouvement furtif attira finalement l’attention de Tara devant elles ; la Mirkrahaul n’avançait pas sans aide et pour cause, c’était un chat qui se donnait le beau rôle de meneur. Si l’image amusa un court instant l’ex-Serpentarde, celle-ci finit par froncer les sourcils alors que la moscovite continuait, plusieurs centaines de mètres plus tard, à suivre le chat qui semblait les mener sérieusement en bateau. Ca faisait au moins quatre fois qu’elle voyait cet immeuble, elle en était persuadée. « On est pas déjà passées par là ? » Apparemment tourner en rond n’était pas une habitude gênante pour le peuple de l’est, à moins que cette coutume fut partie intégrante d’un rite d’intégration pour les non-locaux. Anastasia pouvait être aussi en train de se payer sa tête en lui faisant faire un peu de marche à pied supplémentaire, Tara ne pouvait être sûre de rien.

Finalement ses présomptions s’effacèrent lorsque les deux jeunes femmes parvinrent, toujours grâce aux déambulations faussement hasardeuses du félin, face à une lourde double-porte dont les inscriptions ne laissaient que peu de place au doute. Le parc les attendait derrière ces pans clos, du moins elle l’espérait ardemment. « Bon. On y est. » Dire qu’elle se sentait complètement inutile pour le moment était un euphémisme mais c’était la blonde qui menait la danse en son pays : aussi la laissa t-elle faire son office et passer les grilles nimbées d’une lueur sanguinolente la première. Tara n’hésita pas moins d’une demi-seconde avant de suivre le mouvement, toujours aussi silencieuse qu’observatrice – au risque que son homologue la prenne pour une poule mouillée ou une asociale notoire.

Ses premiers mots vinrent lorsqu’elles arrivèrent au cœur du parc après une volée d’escaliers, immergées dans ce qui semblait être une petite ville de verdure et de végétations luxuriantes. On eut dit que les demeures elles-mêmes s’étaient fondues dans les troncs noueux et les branchages feuillus jusqu’à donner cette architecture pour le moins hybride. Un bruit d’aile, presque un froissement, appela l’œil curieux de la brune redevenue enfant pour une poignée de secondes éphémères. « Qu’est-ce que c’est ça ? »

- Harpies. On trouve de tout par ici, c'est très... Cosmoplite !

Tara resta bouche bée quelques secondes à observer leur manège, le menton vers le ciel. Elle revint sur Terre un brin à contrecoeur pour regarder brièvement les alentours avant de se concentrer sur la russe. « Où est-ce que vous aviez trouvé les corps, au juste ? »

- Là-bas, répondit Anastasia en désignant la direction de la boutique de potion, dans le magasin. Les deux, c'était le couple de gérants. On a déjà bien fouillé, partout. Peut-être que les anglais vous avez d'autres méthodes ?

Tara ne put réprimer l'ombre d'un plissement à la commissure de ses lèvres. « Possible. » En réalité elles ne cherchaient pas la même chose ... Ce qui expliquait probablement qu'elles ne regarderaient pas au même endroit.

La brune agita sa baguette magique pour jeter un sortilège informulé et poussa la première la porte de l'échoppe vide de tout client et de tout vendeur. Les balises physiques encore présentes qui fermaient la scène de crime étaient effectives : aucun sorcier lambda n'aurait pu passer les barrières typiques employées par tous les départements de sécurité sorciers. Ses yeux clairs engloutirent millimètre par millimètre l'espace autour d'elles tandis que, baguette toujours en main, l'Auror s'approcha de la présumée caisse pour tenter de l'ouvrir. « J'imagine que vous avez déjà vérifié si quelque chose manquait. Est-ce que ce Zikine n'aurait pas pu venir ici pour trouver quelque chose qui aurait résolu ses problèmes ? » Le tiroir supposé conserver les espèces et, parfois, d'autres petits butins secrets de boutique s'ouvrit sous l'effet d'un enchantement. « De rage, ne trouvant pas ce dont il avait besoin ... Il aurait tué les propriétaires ? Un esprit embrumé par la drogue est très facile à énerver. » La première intuition qui venait à l'esprit de Tara était simple : Zikine n'avait pas obtenu ce qu'il désirait et au vu du dénouement mortel, son besoin était crucial. Etait-ce du au manque de la fameuse poudre produite par Norcam ? Comment avait-il pu se trouver à consommer une telle merde aussi dangereuse ? Tout cela aurait du rester secret. Les fuites pouvaient être graves de conséquences et si les suppositions de connexions entre leurs deux affaires étaient avérées, alors il fallait que cette maudite substance soit au plus vite interdite et détruite.

- C'est ce qu'on a conclu, oui. C'est aussi ce que Zikine a finit par avouer. Et sinon, oui, des hommes ont fouillé la boutique. Expliqua la russe en désignant vaguement l'endroit d'un geste ample. Mais peut-être il reste quelque chose, caché. Ou un objet particulier... Je sais pas.

Au vu des actions déjà entreprises par les services de sécurité magique de la Mère Patrie, les inspectrices allaient devoir redoubler d'ingénuosité et solliciter vivement leur intuition pour espérer mettre la main sur un indice, un vrai et utile.
Aussi, Anastasia se promenait dans les rayons, sans vraiment s'y attarder non plus, le regard dans le vide. Elle réfléchissait.

- Il y a aussi un escalier, pour monter. La-haut, c'est l'appartement. Ajouta-t-elle en designant le plafond de l'index.

Les iris de Tara suivirent la direction pointée par la russe. La boutique ayant déjà été retournée de fond en comble, elle doutait clairement de trouver quoi que ce soit de nouveau. En revanche, Zikine était venu ici et s'il avait véritablement eu besoin d'une potion au point de craquer et de s'en prendre à ceux qui détenaient son fameux précieux, alors peut-être que ce qu'il voulait n'était pas forcément à la portée de n'importe quel client. Des arrières-boutiques qui regorgeaient de contrebande ou d'objets illicites, il y en avait et il y en aurait toujours. « Est-ce que les propriétaires étaient connus du M.U.S.T. ? » Les doigts de la brune se resserrèrent sur le manche de sa baguette alors qu'elle grimpait les premières marches sans éprouver le besoin de vérifier que la sorcière tatouée fermait la marche. L'avantage implicite d'avoir le même attachement à suivre ses intuitions satisfaisait Tara, qui n'aimait jamais vraiment à avoir à guider la barque pour deux.

En haut de l'escalier, le fouillis notoire de la pièce se dévoila tandis que la porte était poussée puis franchie. « La vache. » Une multitude d'objets de toutes sortes se précipitaient sur les étagères bien encombrées et une fine couche de poussière avait commencé à envelopper une partie de la décoration pour le moins hétéroclite. Les couleurs, les formes, les tailles, aucune babiole ne semblait se ressembler et s'il n'y avait pas un petit esprit collectionneur dans tout ce regroupement d'artefacts, l'écossaise se serait crue dans le repère d'un kleptomane avéré.

S'approchant instinctivement du canapé aux accoudoirs un brin élimés, la jeune femme souleva du bout de sa baguette le bout d'un plaid avant de tirer vivement dessus pour découvrir complètement le sofa. La plupart du temps, les contrebandiers débutants et les apprentis criminels planquaient leurs ressources les plus chères ou les plus controversées dans des endroits si basiques qu'on ne pensait pas à les regarder. Derrière le dossier d'un fauteuil ou dans la house d'un coussin, par exemple. Seul un épais nuage pelucheux apparut dans l'air, l'ex-Serpentarde retenant sa respiration pour ne pas tousser. Son visage détourné provisoirement du salon lui fit remarquer la présence d'une autre porte qui devait très certainement déboucher sur une salle d'eau ou une chambre à coucher. « Et là-bas ? C'est verrouillé ? » Puisqu'elles étaient deux, autant en profiter pour couvrir le plus de surface possible. « Chacune une pièce, ça te va ? L'idée, c'est de trouver quelque chose qui puisse être ingéré - bu ou sniffé, bref, un truc poudreux de couleur rose claire, inodore, fin, et pas forcément très officiellement reconnu. » Elle n'en avait jamais vu de ses propres yeux, les quelques infomations dénichées lors de l'enquête sur Norcam faisant foi.

« Moi je vais m'occuper d'ouvrir ce truc. Je te dis si je trouve quoi que ce soit ... » marmonna la britannique, ses mains glissant pour se saisir des assises autrefois moelleuses qu'elle dégagea une par une de l'ossature du canapé.